Ночная тишина

   Хмурая ранняя осень между «золотой порой» и «бабьим летом», прерванным внезапными холодами. Всё еще зелено. Нет и намёка на «пышное природы увяданье».
   Пять утра. За окном темно. Ни звука, ни движения. Ни птичьего голоса, ни шевеления листвы. Всё спит и не желает просыпаться. Спит и моя душа. Но вот одна смутная мысль, за ней другая. О чём они? О том, что грустно оттого, что жизнь кончается, как лето за окном. Ни одно живое существо в природе не знает этой грусти, тоски по прошлому, беспокойства перед будущим. Один только человек, получив бесценный дар в руки ; жизнь, пусть и в сто лет, грустит и хочет больше - жизни вечной. И плачет перед невидимым порогом, который не перешагнуть, перед пологом, который не поднимется.
   Ползут незаметно мгновения, складываясь в минуты. А за окном всё та же сумрачная сырая тишина после ночного дождя. Застывшая картина спящей листвы, огромных зданий с ослепшими глазницами, пятнисто-тёмного неба с замершими фиолетовыми пятнами облаков. Огромная театральная декорация, в которой всё расписано, завершено. Нет только света, точно художник, утомлённый трудом, заснул вместе с картиной, выронив кисть из рук. Остался почти тёмный унылый полукруг своею загадочностью подстать Чёрному квадрату Малевича.  Не в этом ли смысл этой геометрической фигуры, над загадкой которой бесплодно бьются лучшие умы человечества: в отсутствии света вечной жизни, поглощённой темнотой, в тоске лишённой света души? И разгадка нашей тоски, стремящейся к свету?