Папе...

Дорогие мои!
Я знаю, сколько людей сейчас молится за моего отца и от всех нас выражаю огромную благодарность за любовь, поддержку и сострадание...

Совсем недавно интернет пестрел заметками и постами о Михаиле Ефремове. Все знают, что он сделал и пост мой не об этом. На последнем суде, в своём последнем слове он прочитал стихи. И его осудили: мало того, что стихи оказались никудышними, так он, мол, и здесь лицедействовал! Какие стихи - человек погиб!
Раза три прослушав его речь, я поняла, скорее почувствовала, как ему больно от того, что он натворил! Впервые посочувствовала этому падшему человеку. Знаете почему? Потому что в состоянии стресса мы не знаем, как отреагирует наш разум: кто-то сходит с ума, кто-то замыкается в себе, кто-то ищет поддержку, ну а кто-то пишет стихи и в поэзии, пусть и не совсем удачной, выплёскивает свою боль...

Со мной сейчас происходит то же самое: стихи просто лезут из меня:
один написала вчера, второй сегодня. Что будет завтра - не знаю... Может, это и не стихи вовсе: так, рифмоплётство.
Возможно, кто-то скажет: кто о чём, а она в такие минуты посты делает. Да, пишу и мне становится легче. Легче не потому, что я на вас выплёскиваю боль и муку, а оттого, что у меня есть возможность так говорить с отцом, который всегда читает мои посты. Он любит читать то, что я пишу. Прочитает, потом звонит и говорит:
«Маюленька, ты молодчина!»
Или так:
«Маюленька, что-то ты намудрила...»

Меня никто и никогда кроме него не называл «Маюленька».
Мне 57 лет и я до сих пор Маюленька...
Папа уже не может прочитать мой пост. Он уходит понемногу.
Но сейчас, когда я пишу стихи, мне кажется, что он их чувствует!
Нет, мне не кажется - я знаю, что он их слышит. У нас с отцом связь.
Я - его Маюленька.
Он тоже писал стихи. Много стихов...
И я не знаю, сколько и что из меня выйдет, но буду делиться с вами и с ним, мои дорогие люди!

Папе...

Писать нет сил и не писать нельзя:
Душа как будто крылья обретает!
Вокруг меня моя семья, друзья,
Но мне сейчас чего-то не хватает...

Как тянет в детство - вам не передать!
Там папа с мамой были молодыми
И дом по Румпишкес, а номер - двадцать пять.
Деревья были впрямь тогда большими.

Сейчас я вспоминаю без конца
Как приводила дом в порядок мама,
Встречая с моря мужа и отца.
И это день для нас был лучший самый!

До вечера сидела и ждала.
Я не заснуть старалась очень-очень!
Но засыпала без отцовского тепла -
Он приходил под утро, или ночью.

Открыв глаза, я так боялась встать -
Приехал или нет? Надела платье,
Прислушалась... Вскочила и бежать!
И попадала в  крепкие объятья...

И счастья  большего не помню с детства я:
«Наполеон» и чай из самовара...
К нам приходили вечером друзья
И были тосты, песни под гитару...

Счастливый за столом сидел отец,
А мамочка по кухне хлопотала:
Салаты, рыбу-фиш и холодец -
Его любимые закуски подавала...

И было счастье: солнце в дом пришло:
Дом без отца всегда пустым казался.
На сердце становилость так светло...
Он Светом был... И Светом он остался...

Мне много лет - давно за пятьдесят
Осталось дочерью побыть совсем немного...
И нет пути ему и мне назад...
Душа отца готовится в дорогу...

Позвоните своим близким и скажите, как вы их любите и как они вам дороги! Сделайте это, пока они могут вас услышать...
Обнимаю вас всей душой!