Маленькая история одного писателя

Жил-был один писатель. Он сочинял много разных историй. Но его не понимали, не признавали, смеялись над ним. И вот он решил отправиться в путешествие, чтобы обрести вдохновение.
Он отправился в парк. Там было свежо и хорошо. И можно был привести в порядок мысли. И вот он решил написать одну историю, которую - он был уверен - понравилась бы всем. Он решил написать про волшебную машину, ту, которая могла бы отправить его в далёкое прошлое. Чтобы он мог исправить свои ошибки, чтобы он мог вновь обрести, то что ему было дороже всего на свете. Как вы думаете, что это?
Любовь.

И он стал писать. Стал писать страстно... И были огненны его строки.
И вот он увидел, этот писатель, что эти огненные строки стали оживать из них в самом деле явилась эта машина.

Как вы думаете, как она выглядела?

Нет, она не выглядела как машина из известного фильма, она не выглядела ни как автомобиль, ни как держибаль, ни даже как ракета.

Она была кругом. Нет, ни спасательным. Просто кругом, геометрически правильно очерченным кругом. Прозрачным и как будто сотканным из непостижимого пока науке силового поля.

Писатель без всяких раздумий ступил за тот круг. И вихрь его понёс. Он его нёс, нёс и нёс, пока он не увидел какого-то ребёнка...

Кто же был тот ребёнок? Кто он был? Он этого никак не мог понять.

И он проснулся снова в парке.

Листва шелестела на деревьях. Было свежо и хорошо.

Писатель впал в лирическую задумчивость.

____________________________________
Пойдя дальше по опавшим листьям, он встретил Её.
У неё были волосы имеющие цвет забытых снов предутренней зари, которая была ничем иным как странным отражением его иллюзии.
Так как он хотел писать о многом,
но написал лишь пару строк.
А потом ничего ему это не принесло.
Ни выгоды, ни пользы,
это был лишь сон.
Как и любовь.
Потому что любовь - это чувство.
А не порыв, который ведёт лишь в пропасть,
за которой пусты любые грёзы, слова, идеи.
И возврата из неё, увы, нет.
Для тех, кто играет в числа,
математику, складывает и умножает всё сие,
без всякого разбора, смысла
и приходит вникуда.
Собственно, чем он и является
по природе своей.
_______________________________
Лирическая задумчивость продолжилась.
Природа вокруг вздохнула и ветер
охладил его нерв.
Он всё ещё думал о Любви,
в то время как смерть незаметно
подкралась к нему
и легонько тронула его за левое
плечо.
Она сказала ему:
"Ты проживёшь столько,
сколько позволит тебе твоя рука"
Писатель не обратил на это никакого внимания,
так как больше верил своим мыслям,
чем тому, что приблизилось к нему
на расстоянии меньше квазимилиметра...