От злости, от психу и с дуру
Рвем старые письма в клочья.
Но глупые, не понимаем, что
Память хранит все до строчки.
И гоним, как жухлые листья,
Мысли, образы, чувства.
Рука по бумаге неспешно
Выводит ровные буквы
"Привет"
(Перечеркнуто слово).
"Я тут подумал, наверно"
(И снова рука черкает).
От этого очень скверно,
Что осень стучит дождями,
На ум ничего не приходит.
И глядя в окно понимаешь,
Что жизнь по тихоньку проходит.
Письма
© Copyright: Макс Торн, 2020
Свидетельство о публикации №220092201185
Свидетельство о публикации №220092201185
Рецензии
