Т У П И К
Мы сшиты из лоскутов.
По швам проступает кровь.
И наши тела скотов —
сердцам и тепло, и кров.
И наши глаза людей
навылет глядят в сквозь,
И наша слеза лютей
невидимых миру слёз.
Накинута на лубок
колючая сеть морщин,
а с вышки усатый бог
нас мерит на свой аршин.
Раздробленный, скроен мир,
как вечный тришкин кафтан,
из красных и жёлтых дыр —
гнилых я кровавых ран.
Чтоб видели: здесь — тупик.
А души — ползком, ползком
плывут над землёй, как дым,
И воем, звери, ничком,
и навзничь, люди, молчим.
Михаил Яснов
(«Нева», 1989, № 8)
Листая старые журналы 670
© Copyright: Василий Чечель, 2020
Свидетельство о публикации №220092201301
Свидетельство о публикации №220092201301
Рецензии