Писать стихи никто не заставляет,
Но прозы в голове не стало вдруг!
Давно уж умер закадычный друг,
И память в мозг нечаянно стреляет.
Как можно так ему недолго жить?
И почему живу я очень долго?
Река мне вспоминается вдруг Волга,
На корабле пришлось нам месяц плыть.
То время было жизни безмятежной,
Я рисовал, он охранял мой быт!
Душа моя сейчас о нём болит,
Ушло то время в даль, в песок прибрежный.
Нет ничего о том, чем он храним!
Как будто жил, и будто взял и умер!
Я с корабля сошёл в неясной думе,
Как за туманом, только не за ним!
Остались два рисунка, он - на них,
Ещё портрет, в котором он - кудрявый!
Ещё остался почерк, чуть корявый,
Как память жизни, очень малый штрих.
А как же я? Чего дышу так долго?
Вот, всё рисую и стихи пишу!
Чего от жизни скомканной ищу?
Наверно, потому что вечна Волга?
Сентябрь
Писать стихи никто не застаыляет
© Copyright: Валерий Мухачев, 2020
Свидетельство о публикации №220092200621
Свидетельство о публикации №220092200621
Рецензии