У поэтов очень много дури

У поэтов очень много дури.
В психах дури несравненно меньше.
У меня в стакане плещут бури.
Бури эти бурно пью за женщин.

А потом свои столы ломаю
И рублю заоблачные мачты.
Псих с ладоней кормит птичью стаю,
Он не переносит долгой качки.

У влюблённых кончились «резинки».
У поэта кончилась бумага.
Псих цветок увидел на картинке:
Больше ничего ему не надо.

У меня же в голове цунами.
И стакан разбит в прибрежных скалах.
Псих гуляет с ёжиком в тумане,
Обойдясь без всех девятых валов.

Сочинять стихи – не их стихия.
Их стихия быть в рассудке с Богом.
Изорвал последние стихи я,
Растерял рассудок по дорогам.

В голове белеет «Белый аист».
Журавлиный клин зовёт в дорогу.
Лучшее, что предложил мне прайс-лист:
«Убираться с Миру, понемногу».

Пью из горлышка, хоть белый аист рвётся
Вырваться, пытаясь, снова в небо.
Я – не псих. Но, мне бы уколоться,
Молока стакан да корку хлеба.

Всё в причинах явно беспричинно.
Женщины и те, вдруг «залетают».
Строчки на бумаге, как морщины.
Шрамы и морщины украшают.

Близится к финалу бабье лето.
Ничему я бабам не обязан.
Жизнь стоит, передо мной раздета.
Жаль, что я в палате буйной связан.

- Ёжик милый выйди из тумана.
Где твой друг – Наполеон бродячий?
Вынь свой добрый ножик из кармана.
Развяжи. Я не могу иначе.

Только тихо всё, что даже гулко.
Бабье лето точно на исходе.
И всего одна у Жизни пулька
В пистолете, что стоит на взводе.

«До свиданья, друг мой, до свиданья»
Попрощаюсь с тенью на стене.
Но, загнётся Смерть от ожиданья,
Что умру я не навеселе.
21. 09. 2020 г.