12 Он памятник себе воздвиг...

Облитый рассветом письменный стол. Прожорливая тетрадь, как сверхъестественная шаверма набита стихами, немножечко раскудрявленная ручка, стильные часы с пылинкой в ноздре. Всё искрится на солнце, словно отлито в бронзе, как тайный памятник моим несметным боям за гармонию. Так рождается налёт легендарности, который не счистишь ни одной зубной щёткой мира. Может быть так, а может и нет... Ведь сказка о двух концах.

P.S.
Светлые меланхолии в бесконечных бетонных кубиках тотальной застройки - вот какая тайна происходит со мной. Невольно наворачиваются на ум великие слова классика:- " Какие же это, чёрт подери, кубики, когда это жизнь моя?!" В этой фразе сокрыто многое, если не сказать - большое. Искрятся лучи в весеннем воздухе, шмели, утки и одинокий матрос преисполняются в гранях. Преисполняюсь с ними и я. Преисполняется и тот, кто сейчас читает завершающие строки моего скромного дневника. Мы обязательно встретимся, слышишь, бедолага!