Дневник поэта

Сегодняшний денек выдался ветреный, как и многие последние дни. Осень, осень, еще зеленеет трава, и листья деревьев лишь тронуты желтизной, но стылое дыхание севера, близкое как кожа, шелестит.
Каждое движение души – как капельки росы поутру, как мелькание рыбок, как пыль, поднятая ветром. Живые пахнущие картины происходящего завораживают взгляд так, что невольно забываешь, что они льются из глаз, чтобы быть увиденными. И я – единственная ось, опора, на которой держится мир, весь мир, который пропадает без следа, стоит лишь мне перестать его грезить. Удивительно, правда? Мое живое внимание, это настоящее «сейчас» - единственное, что есть, что дает шанс быть всему. И эта всамделишность вечно длящегося мгновения поражает не только своей основательностью, но и незаметностью. Мгновение словно отступает, мягко поддается, обволакивая собой, как женщина чреслами, происходящее – дает всему быть, рожает и проглатывает одновременно. Смерть и жизнь слиты в бездне мгновения, и эта бездна не происходит, но есть. Помимо всего прочего, сама субъективность меня и есть эта бездна. Истинная субъективность, не подлежащая никакой объективации. Простое и незамысловатое открытие заключается в том, что человек, мужчина или женщина – это всё лишь объекты живого внимания бездны мгновения сейчас. Я могу мыслить себя кем угодно. Но мыслить – не значит быть тем, что мыслишь. Простота правды в том, что хрен знает что – вот это самая вечность – и есть я. Не какой-то там бог или абсолют, не жизнь, не Вишну, не Христос – это я, всё я.
А меж тем на улице происходит вторник, 22 сентября. Прогноз обещает, что ветер, дующий, аки долбанутый дракон, вот уже две недели, стихнет к завтрашнему утру. И наступит бабье лето. Мягкое и теплое. Как всегда.