Не новость

То, что ты меня не любишь - это вообще не новость. Никаких фейерверков, взрывов мозга и открытий. Первый раз я это узнала, когда мне было 24.Ну вот тогда, наверное, и надо было ехать в Питер.Писать огромное количество текстов, затесаться в тусовку таких же раненных, почти сторчаться как все приличные люди. Закрутить роман с каким-нибудь Евгением Соя, играть словами не хуже Полозковой, пить по утрам водку с редбуллом, читать как сравнивают с  Рубиной, потом пропасть и воскреснуть уже успокоенной, повзрослевшей, со следами от глупых татуировок, потухшим взглядом и скучным блогом. Возможно, даже на политическую тему. Я же вместо этого легла в психбольницу. Ярких личностей там, впрочем, было не меньше чем в северной столице. Только писать не давали, боялись наверное, что мы повыкалываем себе глаза карандашами. Хотя я не собиралась. Я вышла оттуда с 64мя дырками от уколов в своей заднице, купила телефон и написала тебе:"привет", потому что может на 65м я бы и забыла твой номер, но выпустили раньше.
Второй раз я узнала это на прошлой неделе, но чтобы сохранить структуру текста, как учат на курсах, куда я не ходила - в 31.
Пишу я теперь получше соевского агдама. Совсем взрослая девочка, для рифмы можно сказать - дама. Работаю по уставу даже с похмелья и менты больше не спрашивают паспорт. Ещё бы, я же в пальто и есть даже перчатки. От этого нисколько не меньше больно, но хотя бы не так заметно. Совсем не осталось мечты. Ни про море, ни про то как мы с тобой не знакомы. Я научилась самому главному - ничего с этой болью не делать. Даже "привет" не пишу, хотя по-прежнему помню номер.
Ведь то, что я тебя люблю - тоже никакая не новость.