Видеть

    Мне хочется думать, что во мне живёт творец! Потому что, когда я смотрю на человека, мысленно его рисую. Прямо вожу карандашом по бумажной ткани воздуха, и потому мне стоит повнимательней вглядываться, чтобы не упустить самую важную деталь. И я смотрю. Всё, что угодно может приковать мой взгляд, и я с необыкновенным интересом начинаю реагировать на человека.
Почему-то первое, куда мы смотрим – глаза. Как будто именно с этой точки виден весь человек. И душа, и тело. Переглядываемся сотни тысяч раз. Зачем? Мне кажется, мы ищем музу. Думая, каждый в душе художник, просто не всем так везёт, чтобы, кроме привычных дел, и думать и делать ещё какие-то художества. Мне легче, я – ребёнок! Так мне хочется думать. Что с одного лишь пересечения глазами будет, как на ладошке, видна ваша история. Любви? Дружбы? Жизни?
         Вы встречали своего человека? Хотя, что это я за всех отвечаю? Я - нет. Хотя, совсем недавно увидела одного такого. И смотрела на него не как на «судьбу», а как на идола. Широкие скулы. Аккуратный нос. Глаза пропорциональны всему прекрасному лицу. Каштановые волосы. И такая красивая шея. Взгляд гордый.
          - Надо же, - подумала я, – идеальная модель. А может человек?! Ведь встречаются – всем хороши, да вот нос кривой, или глаза впереносицу!
          Он посмотрел на меня. Внутри что-то вспыхнуло, как будто он сделал мне этим одолжение. Теперь мне было стыдно, что я не так идеальна. Не так красива. Мои черты лица, да и всё тело, увы, не для вдохновения. Да, мы не выбираем свою внешность, но уж пытаться сделать лучше себя мы должны. Это я себя успокаиваю. Его странный взгляд, совсем непонятный, сжигал меня полностью. Я с нетерпеньем ждала, пока он отвернется к окну, чтобы ещё раз увидеть его неотразимый лик.
          Дориан, ты ли это? Сейчас я читаю Оскара Уальда, и никак не могу представить главного героя. Теперь же я точно уверена – это он. В романе, художник так восхищался его красотой. То ахал, то охал при одной мысли о Дориане. О, милый Дориан, если это ты, то заметь меня ещё раз, как бы мне не было стыдно.
          Мы начали подъезжать к остановке. Мой принц неожиданно подошел ко мне. Как оказалось – к двери, но не суть. Он стоял так близко, должно быть смотрел на меня. А я не могу посмотреть на него, тогда он всё поймет. Через минуту я не выдержала, и мы вновь встретились взглядом. Он смотрел в упор. Я испугалась. И тут дверь отрылась, и он ушел. Быстро и незаметно. Пропал в толпе. Ах, как печально – подумала я – больше мы никогда не увидимся. И тут он как бы оказался совсем один, прямо перед моими глазами. И посмотрел на меня. Так холодно. Так скверно. Будто я призналась ему в любви, а он шмякнул всё о грязный асфальт.
         Осадок остался гнусный. Я ещё некоторое время пребывала в тоске и со всякими оскорблениями в свой адрес, ну, что я такая-сякая, и всякая-превсякая, но потом поняла, что уезжаю от него всё дальше и, слегка приосанившись и, переведя дыхание, я мысленно театрально взмахнула рукой и прошептала: «Прощай, мой милый Дориан, прощай!»