Сентябрь в августе

Шесть утра. Воздух пахнет Сентябрем и неважно, что на улице восемнадцатый день Августа. Уж очень он любит примерять на себя чужие духи. Аромат, наполняя альвеолы легких напоминает о той осени: где мы, забывая о времени, играли в ещё согретом солнцем песке; первый раз цепляя на себя огромный белый бант шли в школу; лили горькие слезы прощания с лучшими друзьями в семнадцать лет. О той осени, когда тебя в моей жизни больше не существовало.

Возможно, я бы просидела, смотря в стену несколько часов или вовсе пустила слезу в свою любимую подушку. Может посвятила памяти о тебе целые сутки. Но почему-то с точностью уверенна в одном, что вспоминать было бы нечего.

Все слова перевелись неожиданно на вразумский. От лица остался смазанный образ. А голос превратился лишь в лёгкое и обрывочное бормотание фраз.

«Я больше тебя не знаю...» - произношу я в слух и закрыв глаза окончательно забываю.