Спаситель

  Кому-то не нравится её индейская раскраска на лице и причёска "Ирокез".
  Но ей негритянке похожей на шоколадный батончик и гордой носительнице стильной куртки-сафари от Ива Сент Лорена наплевать на это с высокой колокольни.
  Выходка из деградирующего авангардистского общества, где знание злачных мест не возбраняется, а разнузданность приветствуется, она не знала толком чего хотела.
  Одно из них - куда Макар коров не гонял и в спортзал не ходил был гарлемский бар "Хромая лошадь".
  За всем этим столбом стояло наигранное на электрогитарах группой "Драные фуфайки" неудержимое веселье.
  А она - их рэпистая солистка с заспанным фосфоресцирующим лицом, усыпанным светлыми веснушками и блёстками, жаждала стать первой скрипкой.
  Но смычок без канифоли сломался и теперь ей всё было по там-таму в задымлённом марихуаной  баре.
  В отместку случившемуся солистка кривлялась на подмостках и фальшивила.
  Переходя из тональности в тональность шоколадка не прекращала канючить на гарлемском джайве.
  Она вызывающе диссонировала с остальными исполнителями.
  Её с трудом можно было вынести, но не на руках.
  Спасти положение могло только нечто зажигательное.
  Кто-то из догадливых интеллектуалов с белоснежной улыбкой чиркнул зажигалкой.
  Бар заполыхал.
  Вспыхнули лампы дневного полусвета.
  К счастью я успел прикурить от одной из них не то бы не сообразил дотянуться до огнетушителя, сиротливо висевшего позади.
  Я полоснул БЕЛОЙ пеной и горящие страсти ЧЁРНЫХ поутихли.
  Спаситель ты наш, заскандировали ожившие негры.
  И меня, не отходя от кем-то взломанной в суматохе кассы, представили к медали "Black lives matter".