Шестой

  Встал на ноги. Качаюсь, Дрожат коленки. Слабость.
Две  секунды, три, четыре, пять – упал на койку. Отдыхаю.
На сегодня достаточно. Очень тяжёлый труд.
Назавтра обошёл свою кровать. Тяжело. Ходить больно, пятки жалуются.

Наконец-то. Дошёл до туалета. Ну, естественно – держась за стенку. Необычно.

Пять дней без сознания. Операция. Реанимация. Палата.
Рядом – речник, капитан какой-то посудины.   Нырнул со своего баркаса башкой вниз, а там – камень, на дне.
Лежит «на вытяжке». Просверлены два отверстия,  стоят кронштейны, держащие голову,
а к ногам тоже что-то привязано.
Перелом шестого шейного  позвонка.
Я слышал о том, что какой позвонок – столько и дней. Капельницу ему,
глюкоза с лекарствами. Глюкоза – первое дело для мозга, особенно, когда больной не ест.


Ночью просыпаюсь от жуткого холодного  звука. Тишина. Но – тишина особенная. Мёртвая.
- Ты глаза-то ему прикрой, -  донеслось из угла.
 
Коек много, как и больных. Шестнадцать.
А ведь вчера капитан пошёл на улучшение, говорить стал…

Шестой день…