Как на дне реки, на дне души
Камни, ил с грехами вперемешку.
Все мои упали шалаши.
В жизни я - бродяга, сошка, пешка...
Умер господин мой и исчез
Смысл борьбы за место под луною.
Словно сирота, дремучий лес,
Что скорбит и слёзы льёт со мною.
Плачут вишни старые в саду,
В смерть невероятную не веря.
Как слепая, дальше я иду.
Заперты вокруг меня все двери.
Осенью у солнца перекур.
Дни, когда идут дожди, незрячи.
Нет таких на свете больше дур,
Как я, что ночами плачу, плачу...
Около кладбищенских ворот
Сторож-клён стоит в худой одежде.
Надо ж! Вышло всё наоборот:
Тот, кто был моложе, умер прежде...
Умер господин мой...
© Copyright: Вера Шляховер, 2020
Свидетельство о публикации №220092700932
Свидетельство о публикации №220092700932
Рецензии