Незабвенный

     Вернувшись в родные места, после десятилетнего отсутствия, я сразу же направилась в музей -единственный в нашей округе культурный центр.
     Щедрое октябрьское солнце явно пыталась задержать холода.А вот в день моего отъезда - лил проливной дождь,точно город детства оплакивал меня. Ну, а мое настроение было на подъеме. Все же грешно плакать, когда судьба открывает новые дороги. Закончив тогда филологический факультет,я решила окунуться с головой в журналистику и,как раз,представилась возможность отправиться работать подальше от дома в газету,освещающую проблемы культуры.
      Переехала. Жила в съемных квартирах, ездила в командировки, общалась со множеством интересных личностей. Вот только время от времени одолевали меня воспоминания из прошлого, где я, будучи школьницей, часто ходила с классом в музей на экскурсию, а Вениамин Львович - невысокий, нескладный, но невероятно красивый и добрый - мило беседует со своей коллегой.
      Ему тогда уже было под сорок. Этот человек жил неподалеку от меня, работал в музее и был невероятно образован: знал абсолютно все про каждую картину и каждого художника, защитил диссертацию по истории искусств и читал у нас в институте лекции по культурологии. В дальнейшем, где бы я не оказывалась, меня буквально преследовал невероятно мягкий и одновременно беспощадно пронзительный голос этого человека. Одному Богу известно, сколько раз я пыталась влюбиться. Неважно в кого, лишь бы любить, обзавестись, наконец, семьей, детьми. Но разве это возможно, если сердце с душой пребывают в плену этого чарующего голоса.
      Все эти годы со своими родственниками я встречалась на нейтральной территории. Пару раз мама с бабушкой заезжали ко мне. Отдельно гостил отец. А как-то мы с матерью встретились на курорте, когда у меня впервые за долгое время выдался отпуск, совпавший с ее окончательным выходом на пенсию. Матушке тогда исполнилось пятьдесят семь. Трудовую жизнь она посвятила обучению детей игре на скрипке, надеясь, что единственная дочь пойдет по ее стопам. И ведь я все детство занималась на этом инструменте, даже делала успехи, но, к счастью, вовремя осознала, что душа по-настоящему радуется лишь в процессе создания текстов. Неважно о чем. Лишь бы эмоции уходили не в пустоту, а на бумагу. Затем перечитываешь написанное и, кажется, что одержана бесспорная победа в борьбе с самим собой, пусть выиграна всего лишь битва, а не война.
     Вот и мать боролась. Сначала со своими родителями, видевшими в ней инженера, а не музыканта. Затем с младшим братом - тоже скрипачом, но, в отличии от нее, лауреатом множества отечественных и международных конкурсов. Ведь одно дело взращивать гениев и совсем другое - самому быть таковым. Ну, а насчет борьбы с мужем и говорить не приходится.
    Надо сказать, выход на заслуженный отдых пошел маме на пользу. Она заметно похудела, из седеющей шатенки превратилась в блондинку и начала учиться радоваться моменту в полной мере.
    -Ты бы приехала хоть раз домой, - сердито сказала она, когда мы были на пляже. - Бабушка постоянно болеет. Мало ли что.
    Приехать мне удалось ровно через год как раз к бабушкиному восьмидесятилетнему юбилею. К счастью, на здоровье она почти не жаловалась.
     И вот, наконец, я в музее. Множество картин, а в самом дальнем углу, до которого, как специально, не доходило сияющее солнце, доска с фотографиями умерших сотрудников, среди которых...М-да! Это случилось ровно за месяц до моего приезда. Ему было всего лишь пятьдесят два. Я пулей вылетела из музея. Мать была одна дома.
     -Ты знаешь, от чего умер Вениамин Львович? - спросила я, едва переступив порог.
     Услышав мой вопрос, она заметно побледнела.
     -Вениамин Львович? А...зачем тебе?
     Я сняла плащ и бросила его куда-то и Облокотилась о стену. Меня бросило в жар.
     -Ну, как. Мы ведь практически соседи...Были.
     Разумеется, мама была с ним знакома. Люди искусства в провинциальном городе. Совместные мероприятия, командировки даже. О любви к нему я никогда не рассказывала, но о восхищении - постоянно.
     - Да сердце у него болело. Два инфаркта перенёс, - она закрыла лицо руками -...Понимаешь, я...Мы с ним...
     -Что?
     -Ты уже выросла, дорогая моя. Лет двадцать назад мы с Вениамином встречались.
     -Вы с Вениамином?!
     -Да, это было скверно с моей стороны. Твой отец хотел, чтобы я оставила преподавание и занималась только домом. Говорил, что, мол, все-равно одни копейки получаю и перспектив особо никаких. То ли дело он - старший юристконсульт. Вот и связалась с Вениамином на зло ему. Очень уж хотелось отвести душу с тонкой творческой натурой. И отвела. До сих пор жалею.
     -Почему?
     -Так ведь я же его никогда не любила, а он жутко страдал. Умолял развестись. Потом так и не женился. Замечательный был человек, что уж там говорить. Прости, доченька. Я не должна была тебе это рассказывать. Ни с одной подружкой ведь не поделилась в свое время, и с каждым годом все тяжелее на душе становилось. А уж после его смерти вообще думала, с ума сойду. До того совесть терзала.
     Жар резко отступил. Сделалось безразлично спокойно. Я подошла к окну. Солнце. Улицы. Дома. Деревья. Никого. Пусто и тихо. Даже шум машин, всегда доносившийся с другой стороны двора, не смел беспокоить меня в ту минуту.


                22.10.13 г.