Родители

       Придя домой, я застал отца мертвым...
     Он долго болел, потихоньку угасал, поэтому смерть его не была неожиданной.
    Только и подумалось: - " Не сказали на прощание ни слова...".
    " Как жить БЕЗ отца ? ".
       Что бы изменилось, если бы попрощались ? - мама умерла, когда я держал
    ее за руку. Но мы тоже не сказали друг другу ни слова...
    Три последних дня она была без сознания.
       Батюшка, пришедший отпевать отца, поинтересовался, сколько тому лет ?
    Услышав, многозначительно покачал бородой:
  - " Молодец ! Пожил, повидал ".
   " Что повидал ? " - переспросил я, - " Революцию ? Разруху ? Голод ?
     Войну и ранение ? ".
   Батюшка смутился - " Ну да... ".

   " Как теперь и БЕЗ мамы ? " - стучал в голове вопрос.
   Тот же батюшка только и нашелся: - " Ну вот, теперь ТАМ встретятся... ".
   Я промолчал.
   Никто нигде уже не встретится...
   Никто ничего уже не вернет...
     Жизнь добра к нам и жестока одновременно.
     Но добра ее мы не замечаем, принимаем как должное.
    Кажется, что жизнь бесконечна, родители бессмертны и мы успеем еще сто раз
   сказать какие-нибудь теплые и добрые слова им.
   А когда выясняется, что не успели, обвиняем ее. Жизнь эту.
   Только не себя !
   И мечтаем изобрести машину времени, чтобы суметь вернуться назад,
   исправить ошибки.


       *****