Твоя очередь

   Картины детства черно-белыми кадрами мелькают в памяти, как ниточки жизни, тонкие, прочные и бесконечные. Не хочется верить, что они могут оборваться в любой момент, твои ниточки жизни.

   Преемственность поколений для меня, как своеобразная сменная череда, что-то вроде очереди за жизнью.Ты не знаешь, какая тебе достанется, но ты видишь варианты, полученные до тебя  жизней других очередников. Их примеряешь, эта не подходит по росту, эта по цвету, эта мала или велика, вроде примеряешь, когда же подходит твоя очередь, берешь, что досталось, без выбора. Все, что тебе бы понравилось, разобрали до тебя.

   И вот держишь ее в руках, разглядывая с любопытством: серое, обыденное платье твоей жизни, сшитое из дешевой ткани будней, где-то распоротое в швах, нитки оказались слишком тонкие для такой суровой ткани. И вот уже сквозит через эти дыры, прямо в душу, ветер нищеты.  Наскоро зашиваешь толстыми суровыми нитками этот участок, теперь не распорется,  они  сейчас прочнее, чем сама ткань. Теплее вроде стало, оглянулась, я не одна хожу в таком одеянии, вон нас сколько толкается по магазинам со скидками, забивается в автобус, где хмурые, усталые лица понятны, их запахи смешаны с потом, дешевым парфюмом, перегаром и папиросным выхлопом. 
   
   Это- основная часть людей, с такой жизнью, не самой худшей, как им кажется. Им некогда испытывать муки выбора нарядов для похода в ресторан или на светскую тусовку, ведь с телеэкранов их уверяют: это атрибуты несчастных людей, которых убивают, предают, сажают в тюрьмы, а ваша жизнь гораздо спокойнее и счастливее. Вы непритязательны, вот вам и дарится это счастье, правда в шалаше, но кто сказал, что хоромы, которые вы будете строить всю жизнь, заложив лучшие свои годы, вам пригодятся. В лучшем случае, оценят эту жертву дети, но не факт.

   И вот финальный набор для меню твоей жизни: седина, морщины, дрожащие руки, трепещущее сердце, очки-лупы, аптечка, тонометр и телеокно в, закрытый рамками квартиры, мир. Хотя есть утешение, что ум со стажем-это те же   морщины на лице. Ведь их глубина и количество-результат твоей жизни.

   Почему же в споре с беспечной молодостью, от нее слышишь упрек:
   -Что, умная, да?
   - У меня не будет времени исправить твои ошибки, - кричит старость  в бессилии в ответ.
   
   Только ее доводы были для молодости не убедительны, ведь благодаря преемственности, она и получила эту крепкую и долгую жизнь, выстроенную для нее уходящей старостью.
   
   Так уйди, освободи дорогу, для тебя уже приготовлена обочина жизни, из знакомой тебе гравийной отсыпки. А если что, зови, приедут, проводят в последний путь, может даже с почестями. Грустно? А что вы хотели? А  разве был выбор варианта времени  и места жизни? Главное, что она была, есть, жизнь на обочине тоже  ведь называется жизнью.  Так будем жить!?