Сечет по живым еще листьям,
И рвет их, и топчет во прах,
Безжалостный, светлый и чистый,
Холодный и чуждый, как враг.
Он зрел, громогласен, невесел,
Он ходит в пыли, как в крови.
И эхо его летних песен
Как боль, затихает вдали.
Всех тех, что родил и вскормил он,
Всех тех, что лелеял вчера,
Сейчас той же верною силой
Убить наступила пора.
И вновь по проклятому кругу
Идет эта жизнь чередой.
Кружится и пенится вьюга
В канаве с гудящей водой...
Осенний дождь
© Copyright: Марина Мурина, 2020
Свидетельство о публикации №220093001764
Свидетельство о публикации №220093001764
Рецензии