Нда...

   Почитаешь хороших авторов-хорошо, душа наполняется счастьем, радостью, хочется тоже написать, что-то хорошее, а получается не очень... На фоне великих писателей, чувствуешь себя бездарностью. Вот перечитал я "Белый пудель"-книга хорошая, про жизнь, про дружбу. Прочитал несколько своих-надо дорабатывать, а как??? Уже ничего вроде дописывать, а понимаешь-надо...
   Интересные есть миниатюры-безусловно, но ведь плохие не очень хорошо держать. Посмотрел на свой кабинет-вижу, что всего 9 маленьких рассказов, какой же я писатель(хотя себя им никогда не считал)?
   Времени не хватает, нету полета души, как летом и весной. Осень-многие поэты любили это время года, я согласен красиво вокруг, листья падают, тишина... Но по мне лучше, когда лето-тепло, листья шумят, деревья не стоят "голые", солнце светит(или даже облака появились-тоже хорошо).
   Наверное следующую миниатюру посвящу описанием лета.