У мамы

  Я был молод, здоров, разведён... Лето стояло жаркое, я просто сел на междугородний автобус и поехал к маме, в маленький шахтёрский городок.


  Городок расположился в гористой местности, в сорока километрах от областного центра. На границе Европы с Азией. Уральская Швейцария. Бажовские места. Во времена СССР тут на самом деле было очень уютно и хорошо. Небольшая площадь с домом культуры, с большим мозаичным портретом Ленина. Ильич в кепке по - доброму улыбается. Малоэтажные жилые дома, построенные пленными немцами. Центральная улица выложена брусчаткой. Очень много зелени. Рудоуправление, больничный городок... Всё очень просто и понятно. После развала СССР шахты стали сразу же не нужны, как и все люди, работавшие там. Но город выжил. Много мужиков - шахтёров спилось, поумирало, но город остался. Ильич так же, как и раньше, по - доброму смотрит на жителей. Спасибо тебе, дедушка Ленин.


  Автобус остановился на станции. На улочке, чуть выше центра города. За домом культуры и Ильичом. Я вышел, вдохнул чистый воздух, сразу же ощутил совершенно другой ритм жизни. Тут один светофор, у здания мэрии. Тут нет пробок. Я иду вверх. У улочек милые, родные названия в честь русских писателей, отважных революционеров... Мне на Шевченко. Иду по Ленина, всё выше и выше, вот и Шевченко, чуть выше улица Бажова. Не прошло и пяти минут, как я в объятиях мамы. К нам бежит местный дурачок, бородатый парень, инвалид. Он искренне рад моему приезду! Шепелявя, борясь с эмоциями, сглатывая слюну, он просит закурить. Местные, считают его богачом, ведь у него пенсия, а я так не считаю. Достаю пачку "Parliament", выбиваю штук десять сигарет. Даю блаженному. Он смеётся, курлычет как голубь. Я уже счастлив. Здесь находится рай. И мама.


  Мы идём домой, на первый этаж, в однокомнатную квартиру, в кирпичной хрущёвке. Очень чистый подъезд. А кому мусорить. Вокруг живут одни старики...


  Пошли с мамой по магазинам. Я, под два метра ростом и мама, метр шестьдесят. Она сообщает с гордостью всем продавцам:
 - Это мой сын!
Я скромно здороваюсь, улыбаюсь. Добрые шутки, смех. Я ощущаю себя рок - звездой. Мы купили продуктов, свежего деревенского молока и клубники. Ну и конечно, я взял водки. Как здорово быть большим. Поели. Я в одних шортах и сланцах, с полотенцем в руке, иду на городской пруд. С мамой. Как на курорте, в санатории... Идти до большого, живописного пруда пять минут. Через больничный городок. После городка начинается сосновый лес. Мы стоим на возвышенности, вниз, к зеркальной глади пруда ведёт асфальтированная дорожка. Это часть "тропы здоровья". Мы спускаемся. Я долго плаваю в тёплой воде. Мама ждёт меня с полотенцем. Она держит меня под руку, мы идём домой. Вверх, по "тропе здоровья". Кругом тишина, стрекочут кузнечики. Воздух очень чистый, им не дышишь, его пьёшь и не можешь напиться... Вечером идём гулять. Я и мама. Спустились по Ленина до площади, на центральную улицу Калинина. Идём от рудоуправления... Смотрю во все глаза на терриконы. Такие искусственно созданные горы, желтовато - песчаного цвета. Мы гуляем в раю...


  Пора спать. Мама выключила свет. Я лежу на диване, она в своей кровати. О чём - то ещё говорим, но я засыпаю... Открываю глаза от громкого храпа. Не сплю. Слушаю. Это уже невыносимо. Говорю:
- Мама, не храпи.
Она отвечает, как будто не храпела минуту назад, а ещё и не ложилась спать:
- Да я вообще не спала. Я не сплю, у меня бессонница...
Далее опять громкий храп. Я уже не мешаю маминой бессоннице... Просто лежу.


  Утром клубника и молоко! День пасмурный, но я собираюсь рыбачить. Снаряженная удочка в коридоре. Ждёт... Мама делает отбивные из куриного филе. Запах умопомрачительный. Снаряжает меня отбивными, хлебом, солёным огурцом. Я беру бутылку водки и рюмку (молодой был, аристократ). Пять минут, и я раскинул свою пятиметровую удочку. Сижу на валуне, рыбачу. Воздух влажный, собирается дождь. Ни одной поклёвки! Я знаю средство от невезения. Налил водки, выпил, закусил! Схема проста, но работает. Поплавок резко ушёл на дно! Будто бы клюнул кит. Я тащу рыбу вверх. Она сопротивляется, но тщетно. Над водой появился ёршик. Маленький, растопыренный ёршик, а дел наделал как щука... Поймал пару ершей. Зато выпил водки и поел маминых отбивных!


  Вечером опять гуляли, ходили в деревянную церковь. У меня всё хорошо, а мама переживает... Погостил немного, утром уезжать... Прощаюсь с мамой, иду на автостанцию. Спускаюсь по Ленина, на задворки клуба и мозаичного портрета Ленина. Сажусь в автобус, еду мимо доброго, журящего взгляда Ильича и думаю... Думаю, что я как - то не так живу, в дикой суете, в автомобильных выхлопах, в пробках, в беготне за тем, что мне не нужно вовсе. Вдали от мамы. Как - то не так... Неправильно... Вижу местного блаженного, бородатого дурачка, и на глаза наворачиваются слёзы...

  01.10.2020.

     Фото из интернета.