что в имени тебе моём

Наш с вами  мир  оставил свой след  на этом  стихе. Мы  размышляем о том, какие волшебные оттенки принимают имена в зависимости от их владельцев, в зависимости от страсти, которая влечет к ним.... 
Имя – такое любимое, такое новое было подобно необитаемому замку, в нем с минуты на минуту могла возникнуть жизнь...
И как поживает бог любви?

Что в имени тебе моем?
Оно умрет, как шум печальный
Волны, плеснувшей в берег дальный,
Как звук ночной в лесу глухом.

Мы пропустим все те безумные слова, что он наговорил... Любовь - совсем маленькая вещь, но с чудесными последствиями. К тому же,  у  бога дела в другом месте, и мы не надеялись на его помощь.

А сама  я, в эфире, который становится местом, в пути, который становится пунктом прибытия, в процессе, который становится результатом… У мира никогда еще не было так много движущихся частей и так мало готовых этикеток для них.  Ничего не поймешь, пока не потрогаешь....  И у меня такое чувство, будто я пытаюсь  обналичить один из выданных Господом Богом чеков. А вдруг  он окажется недействительным? 
Вдруг...

оно на памятном листке
Оставит мертвый след, подобный
Узору надписи надгробной
На непонятном языке.

Но  все равно, я  не голос прошлого, вещающий со страниц Ветхого Завета. Да, живу  я всегда  так, словно ответа «нет» от меня не принимают,   к кому  приходят   за последней помощью,  приходят, словно завтра уже  не наступит. И мне  самой  явилась,  вроде бы,  чужая жизнь.

Чужая?
Насколько?

В ней нет стресса? О, да, -  сама простота.  Ветер, дождь, солнце, снег. Части магической схемы природы. Ты не захотел  иного мира? Спокойного.  Уверенного в неподвижности вечных истин. Где все будут согласны со всеми…
 
Мы оба знаем  синоним для такого Я - посредственность. Можешь ли ты различить себя самого в такой картине?  Только, в жизни  предсказуемого  не бывает. Всегда  импровизация.  Здесь каждая запись сделана ценой собственной крови,  отданной  в залог. Это нетрудно понять. Залог будет востребован. Не иначе.
Ты запарился жить?

Пытаюсь эмигрировать из своего мира  в  истинный  твой. За спиной падают в обморок разноцветные ангелы, дробно позвякивают  музыкальные треугольники, словно капают слезы. 
Это – звук имени...

Что в нем? Забытое давно
В волненьях новых и мятежных,
Твоей душе не даст оно
Воспоминаний чистых, нежных.

А если и так ? Душа  все равно  несется на скалы мира,  предчувствуя лишь ей понятную закономерность.   Не стоит исправлять драмы,  тревоги. Только, не ты ли  лишней точкой на  карте  зачем-то воткнул  меня?   

Но в день печали, в тишине,
Произнеси его тоскуя;
Скажи: есть память обо мне,
Есть в мире сердце, где живу я...

...Именно здесь — самый пик истории.

Они познали рай и ад, величие и упадок. Я вижу это в  его  словах.... Начать с нуля?  Чистый лист так много обещает. Ничего страшного.  Пусть рушится мир, но  побуждаемое надеждой,    мы  толкаемся во все двери, пробуя сложить даже самые несоединимые части головоломки...
 
Однажды мы  уже сели в уходящие поезда.
Понимаешь ли, есть миры и двери, их соединяющие, двери прозрения, магии, просветления, даже безумия. И когда двери открываются - игра идет по совершенно другим, непривычным правилам. Пусть это кажется миражем, историей, сотканной из тумана.

А кроме тумана ты что-нибудь почувствовал?
Кожу покалывало?
А пульс?
Не было ощущения, что сердце пропустило один удар?

P.S. Конец истории.
И женщина эта будет одинока,
сопровождают её лишь
стилист,
пресс-агент,
четыре вооруженных телохранителя,
инструктор по йоге,
два наставника-гуру и
диетолог.