Крис из английской глубинки

Иллюстрация - работа автора.

В Англии я не была, но с англичанами общалась – в испанских поездках. Вот три портрета, сделанные в Испании: в Малаге – Джеймс из Ноттинхемпшира, в Аликанте – Крис и Остин Морган. Мне есть что про них вспомнить, и не только про них.

Мы жили с Крисом в одной комнате (меня уже давно не смущало мужское соседство). По профессии он был электрик из.., - я не поняла, откуда. Вообще, его английский я почти не понимала, разве что с десятого раза. В школе нас по-другому учили.

Он чрезвычайно много курил, даже ночью курить вставал. Днем он курил что-то из какого-то стеклянного приспособления с двумя отверстиями.

Однажды ночью он разбудил всех криком: «Где мои простыни???» - Пока он выходил курить, с его кровати пропали простыни. «Я не брал!» - буркнул парень с другой кровати. Крис долго потом возмущался: «В Раю пропадают простыни!» (Хостел, где мы обретались, назывался "Парадиз", то есть, Рай)

Еще там был немолодой англичанин Кит с внешностью жестокого ростовщика. У них с Крисом было одно общее свойство: они одинаково смеялись. Сперва как бы принимали решение, что надо смеяться, а потом, без участия глаз, которые оставались совершенно серьезными, только ртом и голосом громко: ХА-ХА-ХА!

Однажды вечером мы сидели с Китом и Крисом на террасе перед кухней. Они пили пиво, а я вино. Вино это купил молодой парень, бизнесмен из Казахстана, рассчитывая на компанию двух очаровательных девушек, польки и румынки, но те отправились гулять, и казах увязался за ними. Я решила, что вряд ли он вспомнит потом про вино, так что можно его выпить. Тем временем Крис, которому я уже подарила портрет, решил, видимо, сделать что-то хорошее для меня. Достал папиросную бумагу и какие-то кусочки чего-то сушеного.
- Что это?
– Табак! - Ответил Крис.

Я вообще-то десять лет как бросила курить. Но… «А вдруг это не табак, а, предположим, травка? Тогда я наконец попробую, что же это такое!» - обрадовалась я.
Тут Кит начал кричать, что не надо, раз десять лет не курила! Но я все-таки взяла самокрутку и затянулась...

Признаюсь, зелье меня не впечатлило, что бы это ни было. В горле першит, и всё.
Ну, и вино я допила.

Потом – провал в памяти. Очнулась от того, что Остин и Тайлер, его девушка, суетятся вокруг меня, тормошат, пытаясь привести в чувство… Они даже уложили меня спать в отдельной комнате. Остин, прежде, чем уйти, меня обнял по-братски, и я на удивление сладко заснула. Утром часов в шесть я решила, что следует перебраться в свою комнату. В коридоре встретила казаха, который уезжал. «Ну как, башка не болит?» - спросил он весело. - «Болит!»  - Вот ведь гад какой! Купил, небось, самое дешевое вино и еще иронизирует теперь!

На память о том вечере у меня осталась фотка в телефоне: два жутких гоблина сидят на темной террасе на фоне освещенных окон кухни. Видимо, я сделала её перед тем, как уронила голову на руки и провалилась в забытье...

И всё же… У меня остались вопросы. Неужели я так вырубилась от красного сухого вина, пусть и от почти целой бутылки? А может быть, в самокрутке, которую сделал мне Крис, был всё-таки не табак?