Ах, нет сил глядеть на дождь унылый,
На лету упавший лист ловить,
Чувствовать, что всё в душе остыло,
Видеть смерть и оставаться жить.
Если б был я перелётной птицей,
Улетел бы в дальние края,
Где волна играет и резвится,
Где живёт мечта, мечта моя.
Я взмахнул бы сильными крылами,
Оторвался от сырой земли,
Полетел бы к югу вместе с вами,
Вечные бродяги - журавли.
Но в руках нет сил с ветрами спорить
И умчаться ввысь за облака.
И лежит на радость иль на горе.
На руке моей твоя рука.
Ах, нет сил
© Copyright: Григорий Стасенков, 2020
Свидетельство о публикации №220100301271
Свидетельство о публикации №220100301271
Рецензии