Кома

Короткие писки аппарата, отделявшиеся друг от друга одинаковым расстоянием, были единственной мелодией, игравшей в этом месте. Мелодией жизни, каждый миг рискующей оборваться и стать ровной линией.

Что такое смерть?

Боль? Утрата?
Нет.
Разочарование? Ошибка?
И это неверно.

Один мудрец сказал, что тьма - это лишь отсутствие света, а холод - отсутствие тепла.

Смерти не существует.

Смерть - лишь отсутствие жизни.

Моменты из прошлого, оброненные в случайном диалоге фразы, секунды радости или мгновения губительного гнева оставались неким поплавком, неким воздушным карманом, позволявшим утопающему сделать еще один глоток кислорода, прежде чем вновь вступить в схватку с бушующим морем.

Что такое любовь?
Может ли человек любить по-настоящему? Может ли жертвовать собой ради кого-либо, или это лишь привязанность и какое-то странное желание кича, пусть даже придётся мириться с потерей жизни? 

Жизнь.
Все, что есть у человека.
Судьба, счастье, социум.
Так много, но так мало.
И хрупко, подобно хрусталю.

Если бы хоть кому-то было до этого дело, он бы понял, что вся история мира – это дорога, пройденная Человеком. Пройденная вместе.
Невольно.

Социум отвращал своим разложением, но это лишь подтверждало теорему о извечном и постоянном стремлении мира от порядка к хаосу.

Спящая девушка у кровати представляла собой зрелище, исполненное мира и самопожертвования, и, если бы он видел это все, а не только слышал, он бы обязательно это заметил.

Его подсознание давало ему еще неделю.
Неделю до вечной темноты.
А что дальше?
Рай, описанный в книгах?
Бездна?
Новая жизнь?
Он не знал и не задумывался.
Последние силы уходили лишь на поддержание монотонной мелодии, игравшей уже два месяца.

Временами Провидение одаривало его за долготерпение, показывая ему короткие сны с воспоминаниями.
Он был благодарен и за это.

Его путь ныне походил на огромный лабиринт без выхода. С каждым шагом он рисковал сорваться в овраг, успокаиваемый и водимый лишь нежным голосом, звучавшим откуда-то сверху.

«Все будет хорошо.»

Он слышал это. Не знал, кто это.
Не хотел знать.

Бег не прекращался, а картины менялись с каждой секундой: от веселых и жизнерадостных, до ужасающих и леденящих кровь.
В последнее время преобладали последние.

Еще один поворот. Еще один удар. Еще одна ошибка.

За дверью - лишь мрак и бесконечность, ограниченная стеклянными стенами, но это не давало ему причин замедлять шаг пред ликом вечности.
Больше ему в этой бессильной борьбе делать было нечего.


Поворот.
Он потянул ручку двери...

...и открыл глаза.