Блейк* умер, распевая,
и хлопая в ладоши.
Вот правда корневая –
ведь он поэт хороший.
Хороший, но забытый,
как вересковый мёд.
И кто его откроет,
и кто его поймёт?
Блейк умер, распевая,
навстречу небесам.
И вывезет кривая,
её придумал сам.
В сиянии лазури,
во тьме былых щедрот…
Когда весь мир безумен –
поэт наоборот.
29 сентября 2020,
озеро Риескярви
*Уильям Блейк - английский поэт
Блейк умер, распевая...
© Copyright: Николай Якимчук, 2020
Свидетельство о публикации №220100300147
Свидетельство о публикации №220100300147
Рецензии