Нарочный

- Говорю тебе - дело верняк! - Федя бахает пивной кружкой о стол. Я вздрагиваю и быстро оглядываюсь по сторонам. В пивной вокруг стоит обычный гомон и висит туман из дыма хреновых сигарет. На нас с Федей никто не обращает внимания.
- Повтори ещё раз, - тяну время. Озвученная сумма может решить все проблемы с домом, но связываться..
Федя окидывает меня оценивающим взглядом. Я расслабляюсь, беру в руки кружку и откидываюсь на спинку стула. Глотаю и морщусь: раньше было пиво как пиво, а сейчас моча какая-то.

Кореш прикуривает, затягивается и пускает дым к потолку:
- Значит, послезавтра утром надо заехать по одному адресу, забрать пакет и перевезти через границу в Таганрог. За эту небольшую работку ты получишь двадцать тысяч. Баксов, - Федя стреляет в меня глазами. Чувствую, что рука с бокалом задрожала.
Он вновь затягивается, смотрит с прищуром, выпускает дым носом и добавляет:
- Если согласишься, прямо сейчас выдам авансом пять штук.
На словах всё просто. Прям проще некуда, но я понимаю - это контрабанда, за которую можно «уехать» далеко и надолго. Внутренне передёргиваюсь, представив арест на границе: группа захвата, руки заламывают за спину, пребольно кидают мордой о капот... С другой стороны деньги - двадцать тысяч, сумма большая. Хватит, чтобы выкупить дом и расплатиться с долгами. Смогу, наконец, с кумом сервис открыть, о чём уже больше пяти лет мечтаем. Жена пилить перестанет: мол, сорок лет, а за душой ни черта, даже дом в залоге. Давно в неудачники меня записала, говорит, что я так и помру с голой жопой за баранкой своего драндулета. Нет уж, такой шанс упускать нельзя. Авансом сегодня же ей нос утру!

Допиваю пиво, закуриваю и чётко говорю, глядя в его мелкие зенки:
- Хорошо, но расскажи подробности. Мало ли, окажется что мне надо границу вне КПП проезжать или отстреливаться ещё, как в кино, - из меня вырывается нервный смешок. Федя подаётся вперёд, ставит локти на стол и наклоняется ко мне. Невольно и я придвигаюсь ближе. Он тихо говорит:
- Послезавтра в девять утра ты приезжаешь на улицу Щорса, двенадцать. Там тебя встретят у ворот дома и передадут пакет. Ты его положишь в багажник, где также должны быть твои вещи - несколько сумок. Пункт проезда - у Новоазовска. Ты должен прибыть на границу около полудня и встать в первую очередь. Там встретит Ярослав, таможенник. Проведёт без лишних вопросов. Далее, на русской границе, по той же схеме - очередь номер один, тебя встречает Сергей. При получении пакета, тебе сообщат номер телефона. По нему надо позвонить как только въедешь в РФ. Скажешь, что везёшь подарок матери в Таганрог. В ответ тебе назовут точное место встречи. Там же с тобой и рассчитаются.

Слова текут медленно, наверное, чтобы я ничего не упустил. Дело, что называется, пахнет «жареным керосином». Страх прощупывает меня своими холодными и липкими отростками. Касается правой руки, затем рёбер, и вот он уже в желудке и одновременно в районе коленей. Гнать его прочь! Я мотаю головой и вижу ухмыляющуюся жену, а рядом дочь, в свои тринадцать лет уже смотрит на меня как на неудачника. Чёрт бы с вами! Была не была!

- Надеюсь, в пакете не бомба будет? - последняя полусерьёзная попытка отсрочки, но Федя весело смеётся и откидывается на спинку. Становится чуть легче.
- Нет, за это можешь не переживать, - вроде искренне говорит. - Правда, вскрывать его всё равно нельзя.
Мы ещё немного играем в гляделки через стол, и я соглашаюсь. Пожимаем руки. Он достаёт из барсетки толстую пачку баксов и передаёт мне. Чертовски приятно. Берём ещё по пиву и отмечаем начало сотрудничества.

Сразу после встречи прихожу домой. Привычно никто не встречает, лишь два телевизора орут, стараясь перекричать друг друга: очередной тупой сериал из комнаты дочери и не менее бессмысленное реалити-шоу из гостиной. Настроение хорошее, я разуваюсь, прохожу в гостиную, беру пульт, выключаю звук и встаю между креслом с женой и экраном. Делаю всё быстро, чтобы закипающая внутри любимой злость не успела выплеснуться наружу. Она ещё только удивлена, когда я торжественным движением выношу левую руку с барсеткой вперёд и говорю:
- Вуаля!
Её удивление переходит в гримасу непонимающей злости, когда моя правая рука летит к заранее открытому зёву барсетки, ныряет внутрь и появляется обратно с зеленеющей, словно первая майская листва, пачкой. Дочь, прибежавшая узнать, чего вдруг заткнулось шоу, замирает на мгновение в дверях, а затем взвизгивает, подпрыгивает на месте и бросается ко мне на шею! До того, как она закрыла мои глаза копной своих густых волос, я вижу, что лицо жены разглаживается и в глазах вновь загорается тот огонёк любви, который и свёл нас когда-то вместе. Убеждаюсь, что сделал правильный выбор.

В назначенный день прибываю по адресу «Щорса, двенадцать», и стою у ворот, ожидая. Погода пасмурная и по-мартовски холодная. На часах восемь пятьдесят восемь, играет мой любимый дорожный диск. Как раз начал свои пассажи про дорогу в ад Крис Ри. В девять никто не выходит. Через пять минут тоже. До девяти тридцати спокойно жду, но тут одолевает беспокойство. На границе надо быть в двенадцать, а полчаса уже профукано. Звоню Феде. Гудки, затем отбой, абонент не отвечает. Раз так, решаю что жду ещё пять минут и уезжаю. Аванс, правда, придётся вернуть, а часть денег жене и дочери уже отдал. Ладно, будет моей неустойкой, я-то работу готов выполнить, это у них что-то сорвалось. В это время в воротах открывается калитка и выходит парень - чёрные джинсы, чёрная кожанка и чёрные же очки. В руках красочно оформленный свёрток, с розовым бантом наверху. Свёрток - единственное яркое пятно во всём пейзаже, особенно на контрасте с чернотой парня. Господи, ну зачем он в очках от солнца? Парень оглядывается и направляется к моей машине. Выхожу к нему навстречу. Подойдя, он протягивает руку, и я её пожимаю. Затем он вручает свёрток. Неожиданно тяжёлый, несколько килограммов. Ладно. Убираю его в багажник, где уже покоятся рюкзаки с моими вещами для «кучности». Я, правда, ещё не придумал, зачем мне столько вещей вместе с подарком. Надо будет что-то правдивое сочинить. Возвращаюсь к парню, стоящему у водительской двери, достаю телефон и смотрю на него, готовый записывать обещанный номер. Парень усмехается, мотает головой и достаёт из кармана бумажку, которую протягивает мне. На ней небрежно начиркан номер. Беру бумажку и кладу в карман. «Шпион», как я окрестил парня про себя, разворачивается и отправляется прочь, так ни слова и не сказав. Пройдя мимо дома, из ворот которого появился, метров через пятьдесят сворачивает за угол. Я уже сижу в машине и смотрю ему вслед. Когда он пропадает из виду, достаю бумажку, внимательно переписываю номер в телефон, рву бумажку и обрывки кидаю в пепельницу. Время девять сорок три, когда я, перекрестившись и поцеловав крестик, стартую в путь.

До границы добираюсь без приключений, почти вовремя. В очередь встаю без десяти двенадцать, передо мной шесть автомобилей. Возле КПП, где проверяют паспорта и официально выпускают из республики, проезжающих досматривает толстый таможенник. Ярослав? Надеюсь, что да. Ёжусь, представив, что Ярослав вдруг заболел и его замещает крутой таможенник, который легко находит свёрток, заставляет его вскрыть, а там... А что там? Чёрт, я же так и не придумал, что там и почему с собой столько вещей! Появляется и пускает корни страх. Времени остаётся мало, вот я и следующий уже. На подходе к очередной жертве, таможенник стреляет глазами в мою сторону. Он или нет? Узнал или нет? Аккуратно оглядываюсь по сторонам - никто не обращает на меня внимания. Процедура досмотра машины передо мной затягивается, ожидание давит на нервы. Таможенник о чём-то пререкается с водителем минут пять, иногда, как мне кажется, кидая на меня взгляды. Наконец, шофёр, получив документы обратно, чуть не вприпрыжку радостно бежит за руль и проезжает, а таможенник жестом подзывает меня. Подъезжаю, выхожу из авто. Он не спеша идёт ко мне и подмигивает:
- Александр? – киваю. - Очень приятно, Ярослав.

Совершенно неожиданный голос. Учтивый и вкрадчивый. Вообще не вяжется с толстым человеком в форме таможни и антуражем границы непризнанной республики. Он улыбается и просит подготовить машину для досмотра. Открываю двери салона - он с фонариком их просматривает; затем капот – то же самое; наконец, багажник - щупает мои сумки руками, спрашивает, что в них и говорит закрыть багажник. Желает счастливого пути. Вновь подмигивает и переключается на следующего. Я проезжаю на паспортный контроль, где ставят печать на выезд. Фух, первая часть задания выполнена.

Машин в буферной зоне скопилось много и я встреваю в пробку. Минут пятнадцать стоим, никто не двигается. Глушу мотор и выхожу посмотреть, что случилось. Вокруг такие же, как я, водители - вышли и пытаются высмотреть что-либо впереди, посекундно переглядываясь друг с другом: может, кто другой что понял? Закрываю машину, закуриваю и иду вдоль очереди. Метров через триста становится виден КПП россиян. Шлагбаумы открыты, но движения нет. Странно. Корни страха оживают и пускают ростки. Вдруг из-за меня? Нет, не логично. Всех бы пропускали в обычном режиме, чтобы не спугнуть и легко взять нужного на КПП. Под гнётом логики страх вянет и скрывается в тень. Иду назад. Водитель соседней машины, дедок лет семидесяти, останавливает меня и спрашивает, что видно. Пожимаю плечами, а он начинает сетовать на дурацкую жизнь и хреновые власти. Мол, при Союзе такого не было. Снова пожимаю плечами и сажусь в авто. Минут через пять очередь приходит в движение. Так, спокойно, впереди второе - и последнее - препятствие. Очередь номер один, Сергей. В месте разделения потоков резко смещаюсь влево, чем вызываю недовольство здорового чёрного джипаря. Ну подрезал, с кем не бывает? Он гудит словно пароход, а я извиняюсь, моргая несколько раз аварийкой. Гудок стихает.

Процедура на этой границе обратная - сначала паспортный контроль, затем таможенный досмотр. Федя не уточнил, кто такой Сергей, значит он может быть и в будке пограничника. Я следующий, сейчас и узнаю. Подхожу, протягиваю в окошко паспорт и сам заглядываю внутрь, дабы услышать заветное: «Александр? Я Сергей». Но мордатый пограничник с оловянными глазами застывает с моим паспортом в руке и молчит, двигая лишь глазами: с фото паспорта на моё лицо и обратно, несколько раз. Затем:
- Цель визита в Россию?
- К родственникам еду, в Таганрог.
Разглядывает, затем ставит печать и отдаёт паспорт. Даже счастливого пути не желает, не то, что обрадовать фразой про Сергея. Ясно, значит опять таможенник. Вспоминается Верещагин: «Таможня даёт добро!». Усмехаюсь, сажусь в авто и проезжаю на досмотр, где вижу, что им занимаются двое. Примерно одного роста, оба в форме и похожие друг на друга, словно братья. С моего места видно лишь одно различие: один лысый, а второй в кепке. Может быть, тоже лысый, кто его знает. Почему их двое? Из тени вырывается страх и заполняет душу. Спокойно, Саша, спокойно! Надо придумать про вещи. Так, кому пакет? Выглядит как подарок, украшен ярко и красиво. «Маме» прозвучит странно. Пусть будет девушке, больше всего подходит. Да, еду к девушке на несколько дней, потому и вещи. Фух, вроде логично. Да и потом, кому это будет интересно? Сейчас один из служивых окажется Сергеем. Лысый или в кепке? Я следующий, вот и узнаю.

Машину передо мной, как и на первой границе, проверяют долго и тщательно. Лысый таможенник о чём-то беседует с водителем, вид которого становится всё жалостнее. Вот закончили, водитель закрывает машину и идёт вместе с лысым в здание. Плохой знак. Таможенник в кепке остаётся на месте. Никто из пары ни разу не взглянул в мою сторону. Сзади скопилась приличная очередь, моторы, как и в буферной зоне, экономные водители заглушили. От страха и тишины появляется звон в ушах. Мотаю головой, чтобы сбросить напряжение. Не помогает. Двое возвращаются, вид у водителя совсем поникший. Он как-то обречённо садится в авто, заводит его и проезжает вперёд и влево, в отстойник. Его разборки только начинаются. Следом меня подзывают взмахом руки, завожусь и подъезжаю.

Выхожу из машины. Ко мне подходит «Кепка», но заветного «Я Сергей» не произносит. Нет, требует документы и подготовить машину к досмотру. Я холодею и смотрю на лысого. Ну он же должен быть Сергеем! Лысому очевидно на меня плевать: он идёт к своей, уже отловленной, жертве, и я наблюдаю лишь его спину. Таможенник повторяет своё требование предоставить документы и подготовить машину к досмотру. Голос настойчивый и уверенный, про такие наверное и пишут - стальной. Подчиняюсь приказу, что же делать, отдаю документы. Открываю двери салона и жду, пока «Кепка» изучит бумаги. Затем, оставив документы у себя и косо взглянув на меня, он смотрит салон. Тщательно, с фонариком проходит по всем щелям. Холодно. Меня начинает трясти и я застёгиваю молнию на куртке. Руки дрожат. Спокойно, Саша, спокойно! Таможенник заканчивает досмотр салона, вновь косо глядит на меня и требует открыть капот. Светит в пустоты в двигателе, которые, как им и полагается, пусты. Переходит к багажнику. Моё сердце начинает бухать словно в барабан. Кажется, что его удары слышны в Таганроге, так громко они раздаются в ушах. Господи, помоги! Открываю багажник. Он смотрит и спрашивает, что в рюкзаках. Ответ - личные вещи - его не удовлетворяет. Требует открыть и показать внутренности каждого. Шансов отскочить всё меньше... Я медленно, насколько могу, затягивая время, начинаю распаковку и демонстрацию вещей. На третьем рюкзаке, когда кроме носков, футболок, куртки, кофт, джинсов и трусов ничего не было найдено, он скучнеет. И уже машет рукой, когда я начинаю ворочать последний рюкзак, но вдруг под ним замечает яркий свёрток:
- Что это? - пальцем указывает на пакет, пристально смотря на меня.
Как же я так спалился! Сглатываю и говорю:
- Подарок девушке.
- Что там?
- Мультиварка! - выпаливаю первое что приходит на ум.
- Вскрывайте, - звучит как приговор. Что же делать? Хочется взвыть.
Словно в тумане, начинаю крайне медленно и аккуратно доставать свёрток из багажника. Одновременно пытаюсь отмазаться:
- Понимаете, это моя сестра упаковала. Она занимается такой вот красивой упаковкой, и просила на границе объяснить, что вскрывать нельзя, так как вся красота зазря пропадёт..
Судя по виду таможенника, эта байка ему совсем не нравится: смотрит крайне недоверчиво, сам тянется к свёртку и тут раздаётся голос:
- Валерий Павлович, Валерий Павлович!

«Кепка» вздрагивает и оглядывается. Тоже смотрю вокруг, не выпуская свёрток из рук. К нам от здания быстро направляется высокий пограничник, который своим зычным голосом отозвал таможенника в самый опасный момент. Широким шагом подходит, берёт Валерия Павловича за локоть и отводит в сторону. Успевает при этом подмигнуть мне. Неужели Сергей? Я спасён? Аккуратно убираю свёрток обратно и всем видом стараюсь показать безмятежность ожидания. Разговор, решающий мою судьбу, длится минуту. Говорит пограничник, активно жестикулируя и показывая на меня. Таможенник слушает, а затем кивает головой и пожимает протянутую Сергеем (а кто ещё это может быть!) руку. Возвращаются ко мне. Сергей весело говорит, что досмотр окончен, «Кепка» передаёт мне документы, и они оба желают мне счастливого пути. Сажусь в авто и завожу мотор. Шлагбаум передо мной поднимается, и я выезжаю на свободу. Господи, как я благодарен тебе, спасибо!

Проехав пару километров, достаю телефон и набираю нужный номер. Долгие гудки, затем отбой. Набираю повторно - и почти сразу:
- Говорите, вас слушают, - уверенный голос прерывает гудение в трубке.
- Алло, здравствуйте. Я везу подарок для мамы в Таганрог.
- Я вас понял. Долго вы что-то, - упрёк в голосе неприятно режет слух. Я через такой нервяк прошёл, а он мне про время! Голос продолжает:
- Ладно, сейчас это уже не так важно. Слушайте внимательно. Через двадцать километров от границы, перед рекой Миус, будет перекрёсток, на котором необходимо повернуть налево. Далее, до села Ивановка. Оттуда позвоните, скажу, к какому дому подъехать. Главное, не забудьте повернуть налево у реки Миус. Всё понятно?
Говорит как с ребёнком. Ну и хрен с ними, главное чтобы рассчитались!
- Да, всё ясно. Деньги при вас?
- Ну что вы, как маленький, Александр? Обижаете..
Звонок обрывается. Чувствую себя школьником после педсовета, где унизительно разбирали его поведение.

Сверившись с навигатором, понимаю: до поворота около десяти километров. Внутри легко. Чую - всё получилось. Позволяю мыслям ненадолго унести меня в сладкое будущее, где долги погашены, сервис процветает, жена и дочь из змей превратились обратно в прекрасных принцесс. Жизнь прекрасна! А вот и поворот. Сворачиваю и вижу метрах в трёхстах одинокую полицейскую машину. Рядом стоит страж порядка, опустив голову вниз, в телефон играет, видимо. Вместе со мной с трассы никто не свернул, все проехали дальше, в сторону Таганрога. Приближаюсь к менту - скорость ниже плинтуса, ремень пристёгнут, сам трезвый. Заслышав меня, тот встрепенулся, приблизился к дороге и машет жезлом, приглашает остановиться. Вот же чёрт! Выхожу из машины, и он подходит. На нём медицинская маска.
- Капитан Светлов, - представляется мент, прикладывая руку к козырьку фуражки. Голос из-под маски звучит глухо, но неуловимо знакомо. - Ваши документы.
Достаю права с техпаспортом и передаю ему. Разглядывает и спрашивает:
- Почему без маски, Александр Матвеевич?
- Какой маски? - Не понимаю, чего он хочет.
- Медицинской, - поднимает взгляд на меня. Глаза серые, с прищуром. Неприятные. - С сегодняшнего дня в Ростовской области масочный режим - на улицах все должны носить маски. Нарушителям полагается штраф. Вас что, на границе не предупредили?
Голос становится угрожающим. Глаза хмурятся. Мент убирает документы в нагрудный карман. Я удивлённо машу головой, мол нет, не предупредили.
- Не удивлён, - голос капитана становится доверительным. - Такой бедлам там творится, что не описать. Говорят, есть там пограничники, не чистые на руку. Вот нас и ставят в усиление регулярно..
Капитан осекается и смотрит на меня. Я молчу, не зная, что сказать. Ситуация похожа на какой-то колдовской морок. Словно всё не настоящее.
- Что-то я с вами разоткровенничался, - тон становится официальным. -  Подготовьте машину к досмотру.

Медленно прохожу вокруг автомобиля, открывая двери салона, капот и багажник. Мысль бешено работает: что делать? Решение приходит, когда машина стыдливо стоит раскрыв всё, словно раздевшись, а Светлов, будто  развратник, влезает внутрь неё. Позвонить по контактному номеру. Должны помочь! Капитан внутри, я достаю телефон и набираю заветный номер. Тишина, ни гудков, ни каких иных звуков. Вдруг связь пробивается, и вместе с гудком в трубке раздаются трели из машины. Несколько томительных секунд я слушаю, не понимая, что происходит: в трубке гудки, а из автомобиля мелодия телефонного звонка играет. Также резко всё смолкает, звонок сбросили и до меня доходит... Смотрю на тачку: с переднего пассажирского сиденья вылезает капитан, что-то сжимая в правой руке. Чёрное.. пистолет! Инстинктивно бросаюсь вправо от дороги к реке, у которой виднеются чахлые кусты, хоть какая-то защита. Бегу что есть мочи - влево, вправо, надо петлять как заяц! Сзади раздаётся грохот, затем ещё один, за ним ещё. Мимо, всё мимо! Вот уже и кусты рядом и... бах! С очередным грохотом сливается мощнейший удар в спину, под левую лопатку. Внезапно перед глазами появляются жена и дочь. Они грустно улыбаются и протягивают руки ко мне. Тяну руки в ответ и чувствую, что от удара стал легче пушинки; отрываюсь от земли и лечу, лечу, лечу к своим любимым, улыбаясь...

Капитан Светлов осматривается по сторонам - никого нет, только в небе кружит стая птиц, поднятых выстрелами с насиженных мест. Он, не торопясь, подходит к телу, лежащему в поле. Щупает пульс на шее, удовлетворённо крякает. Возвращается к автомобилям, берёт из багажника Александра подарочный свёрток и перекладывает его в багажник своей машины. Оттуда достаёт точно такой же подарочный пакет и переносит в багажник Саши. Всё это деловито и молча. Затем снимает маску, набирает номер и говорит:
- Привет, Слав. У меня тут труп.. да, при попытке.. понятно, что контрабанда... ага, высылай бригаду..