Проданные чертежи

— Прочитали Ваше резюме, Пауль Бор. К сожалению, Вы не годны в межгалактическую миссию.

      Пауль, по образованию ядерный физик, продолжал холодно сверлить взглядом документы. Он недовольно нахмурился, потом взял их со стола и, по консервативной привычке попрощавшись, покинул комнату приемной комиссии. Громко ударила дверь по стенке, с которой тут же посыпалась штукатурка; где-то в коридорах ещё раздавались шаги молодого физика, недовольно бредущего по красно-чёрному гранитному полу.

      Оставляя позади серый корпус британского космического агентства, бывший учёный то и дело спотыкался. Человек он был необщительный, вот и приходилось переваривать самого себя в черепной коробке, то путаясь в мыслях, то борясь с убеждениями.

      Вдруг почувствовал удар по плечу, потом — уже знакомый, «дипломатичный» хохот. Физик разглядел красноватое широкое лицо своего бывшего одноклассника-психиатра.

— Чего поник? — добродушно произнёс товарищ, продолжая облокачиваться на плечо старого друга.

— Пил, Джим? — ядерщик чуть усмехнулся.

— Нет. — Лицо психиатра стало серьезным. — Эксперименты… Если и буду пить, то только когда дойдём с тобой до «Протона». Ты ведь туда снова направляешься чаем заливаться… Сопровождать тебя, ходячий социзолятор?

      Пауль кивнул.

      Они присели за один из столиков, взяли по чашке чёрного кенийского чая. По своей привычке, физик меланхолично уставился куда-то на дно посудины, и, подперев ладонью худощавое лицо, принялся ложкой размешивать тёмный сахар.

— Ты меня прости, я покрепче что возьму, — буркнул психиатр и достал из своего рюкзака стеклянную бутылку. На ней — надпись на русском, которую, как ни странно, даже в Европе прочесть мог каждый пьяница. Джим варварски вылил в себя порцию чая, что неприятно булькнул в нём, и сразу же наполнил посудину импортной водкой.

— Дивное у тебя пристрастие к восточной культуре.

      Джим довольно покряхтел.

— А у тебя к штукам космическим, горе-ядерщик. Что поник, а?

— Не берут меня на «Погсона».

— И что?

— Горько.

      Психиатр покачал головой.

— Завязывай. Совсем скоро съедешь… Это всё?

— Нет, не всё. Разработка… — Учёный закрыл глаза. — Понимаешь, Джим, наука — это гонка. Это постоянная борьба… Которую я вновь проиграл.

      Физик помолчал немного.

— Фотонный двигатель… Дурья моя башка, ну как их в общий доступ выложить можно было! — он ударил кулаком по столу.

— Кого — их?

— Чертежи, Джим. Чертежи…