Меж строк

Меж строк или Ловушка

Не помню точно, когда это началось. Может, месяц или два назад. Частые сновидения казались настолько реальными, что вынужден был обратиться к специалисту. Однако вскоре и беседы с врачевателем душ стали выглядеть несколько странными.

        ***
 Отбросив в сторону карандаш, перечитываю написанное. Диалоги (как и описания) получились какими-то сухими. Почти отсутствуют краски, преобладают серые тона и...
 - А тебе чего не спится? - Шерил, стоя в дверях, сонно протирает глаза. - Опять за свои книжки! Будто дел дома нет! Всё где-то в облаках летаешь! Если выспался, то почини дверку шкафа, она не закрывается, а я пока что-нибудь поесть приготовлю.

         ***
 - Когда трубу-то на бане сделаешь? У тебя уже скоро отпуск закончится.
 - Сейчас, - выкидываю окурок и направляюсь в дом за инструментом.
 Поднимаюсь на крышу (благо, односкатная и пологая) и осторожно двигаюсь по скользкому профнастилу к печной трубе. Эк её погнуло! Надо потом что-нибудь придумать, дабы по весне опять снегом не смяло. Отвёрткой ослабляю хомут и пытаюсь вытащить непригодный "сэндвич", но покорёженный металл не поддаётся. Присев, снова обхватываю трубу и пытаюсь рывком выдернуть её. Та вдруг резко выскакивает. Не удержавшись, пячусь к краю. Беспомощно взмахнув руками, проваливаюсь в пустоту. Тут же острая боль от затылка растекается по всему телу, а сверху на меня падает что-то огромное.

       ***
 Открываю глаза и оглядываюсь, пытаясь определить,  где нахожусь. Всё кажется каким-то знакомым и в то же время чужим. Лежу на огромной двуспальной кровати, рядом с которой стоит трюмо. Слева - шкаф и дверь. Справа - широкое окно, задёрнутое бордовыми шторами; через последние пробивается солнечный свет. Утро? Или уже день? И где я? Встаю и подхожу к зеркалу, где на меня смотрит мужчина лет сорока в серой пижаме и с перевязанной головой. Ощупываю затылок. Пальпация отдаётся тупой болью. Разглядываю отражение. Что же произошло? И кто ты такой?
 - Любимый, ты уже проснулся?
 Оборачиваюсь. На пороге стоит темноволосая женщина лет тридцати пяти с подносом в руках.
 - Я принесла тебе завтрак, - ставит блюдо на выкатной журнальный столик, который пододвигает к кровати. Облегающее сиреневое платье подчёркивает её стройную фигуру.
 - Спасибо, - сажусь на постель. Глядя на яичницу с беконом, понимаю, что зверски проголодался. Решив все вопросы оставить на потом, принимаюсь за еду. Незнакомка наблюдает за мной.
 - Кто вы? - отпиваю кофе. Пухлые губки поджимаются, словно их обладательница вот-вот расплачется.
 - Мистер Брукс говорил, что возможна временная амнезия, - садится рядом.
 - Кто вы?
 - Твоя жена, - смахивает слезу.
 - И как мне к вам обращаться? Просто "жена"?
 - Ты всегда называл меня Люси.
 - Лю-си, - медленно повторяю я, словно пробуя слово на вкус.
 - А кто этот мистер Брукс?
 - Наш семейный доктор.
 - Понятно. А я...
 - Амброз Райт.
 - Хм. Ну и имя!
 - Самое красивое, - берёт за руку.
 - И что же произошло?
 - Вчера какой-то котёнок залез на дерево и перебрался на нашу крышу, откуда никак не мог спуститься. Ты полез его спасать и...
 - Что?
 - ...упал, стукнувшись головой о дрова.
 - А что с котёнком?
 - Он потом каким-то образом спустился.
 - То есть, все живы и здоровы... Люси.
 - Да, любимый.
 - А чем я занимаюсь? Как зарабатываю на жизнь?
 - Ты писатель, - отпускает мою руку и указывает на дверь возле трюмо. - А там твой кабинет.
 Встаю и направляюсь в соседнюю комнату. Просторное светлое помещение со стеллажами книг от пола до потолка вдоль двух стен. Посередине стоит письменный стол и кожаное кресло. В дальнем углу - огромный камин.
 - А это твои романы, - Люси указывает на две полки слева меж двух больших окон. Беру первый попавшийся том с красным теснением "Амброз Райт" на корешке. "За стеклом" - читаю на зелёной глянцевой обложке. На оборотной стороне - моя фотография, а ниже - небольшая аннотация: "Новые приключения Арчибальда Гудмана, которому, чтобы раздобыть зуб дракона, необходимо преодолеть полный опасностей хребет гоблинов и..." Ясно. Фэнтези. Странно, что выбран именно этот жанр. Подобные сказки всегда обходил стороной. Оглядываю библиотеку.  Классическая литература и множество различных словарей.
 От неожиданного звонка аж подскакиваю на месте. Люси вопросительно смотрит на меня. Киваю ей, чтоб подошла к телефонному аппарату, что на столе.
 - Да. Да. Да, - повторяет она. - Это наш доктор, - кладёт трубку. - Обещался подъехать к обеду, чтобы справиться о твоём здоровье.

        ***
 Пока жена готовит ланч, обследую своё жилище. Небольшой холл, гостиная, спальня, кабинет, коридор, разделяющий эти комнаты от кухни, уборной и ванной. Большая печь, за которой командует сейчас Люси, служит не только для приготовления пищи, но и отапливает хозяйственные помещения, а также подогревает воду, что поступает из цистерны на чердаке. Вторая половина дома обогревается двумя каминами. Что удивляет, так это отсутствие электричества. Зато везде обилие свечей... Словно оказался в девятнадцатом веке. Единственный признак цивилизации - странный проводной телефон с четырьмя кнопками; на каждой из них - свой рисунок: крест, книга, грузовик и щит, которые, как узнал, обозначают доктора Брукса, моего издателя Асера Пейджа, службу доставки-ремонта и шерифа Олдмана. Видимо, это всё, что необходимо для отшельнической жизни.
 Открыв входную дверь, оказываюсь на просторной террасе. Слева под навесом аккуратно сложены дрова, а чуть дальше виднеется крышка погреба, куда, по словам жены, еженедельно привозимые продукты выгружают  работники фирмы "Комфорт". Последние также каким-то образом периодически  пополняют цистерну.
 Опускаюсь в стоящее у окна кресло-качалку. Вокруг не видно ни одной постройки. Проходящая мимо просёлочная дорога теряется где-то среди леса. И как меня занесло в такую глушь?..
 - Добрый день, мистер Райт.
 Оборачиваюсь. Рядом стоит среднего роста мужчина лет пятидесяти в коричневом костюме.
 - Вы меня помните?
 Отрицательно мотаю головой.
 - Алджернон Брукс к вашим услугам, - приподнимает чёрную шляпу.
 - Рад познакомиться, - встаю, чтобы пожать протянутую руку, но ноги предательски подкашиваются, и плашмя валюсь на дощатый пол.

       ***
 Открываю глаза. Лежу на кровати. Рядом на стуле сидит Люси.
 - Любимый, как себя чувствуешь?
 - Нормально.
 - Выпей, - подносит к губам стакан с какой-то мутной жидкостью.
 - Что это? - приподнимаюсь на локте.
 - Для восстановления сил.
 Залпом выпиваю зелье.
 - А теперь спи, отдыхай, - укрывает меня одеялом и бесшумно скрывается за дверью. Слышу, как в гостиной о чем-то разговаривает с доктором:
 - Хорошо. Хорошо. Я всё поняла.
 Что происходит? И что за лекарство мне подсунули?

        ***
 Протирая глаза, оглядываюсь. Сижу в кресле какого-то знакомого кабинета. Справа - входная дверь. Слева, у окна, стоит стол, возле которого мужчина в сером костюме складывает бумаги в портфель. В профиль похож на Брукса. Оборачивается. Вылитый Алджернон!.. только без усов. Хотел было окликнуть его по имени, но взглянув на дипломы и лицензию на стене, читаю: "Доктор психологических наук Саймон Парсонс". Тот направляется к выходу, однако, увидев меня, останавливается как вкопанный.
 - Мистер Талли? Как вы вошли? И что тут делаете? Жена везде вас обыскалась.
 - Как вы меня назвали?
 Психолог изумлённо смотрит на меня, а потом вдруг резко подходит к столу и крутит диск телефонного аппарата.
 - Он у меня, - кому-то говорит в трубку.
 - Как вы меня назвали? - повторяю вопрос.
 - Не помните своего имени? - садится в кресло.
 - Видите ли, мистер...
 - Парсонс.
 - ...я не помню, как оказался тут, но... сегодня утром пришёл в себя в каком-то доме. Женщина, назвавшаяся моей женой, сказала, что я писатель, чем и зарабатываю. А потом вдруг оказался тут.
 - Так-так, - что-то записывает в блокнот.
 - Может, вы мне поясните, что здесь творится.
 - Конечно-конечно, - доктор откидывается на спинку кресла. - Вы - Диггори Талли. Работаете ночным сторожем в супермаркете. Около месяца назад были у меня с жалобами на частые мигрени, а потом упомянули о сне, наподобие того, что сейчас рассказали. Со слов миссис Талли, вчера вы упали с крыши и ударились головой. А сегодня она позвонила и сообщила, что вы пропали.
 - Считаете, что это был сон?
 - Уверен.
 - Но это казалось настолько реальным, и я всё подробно помню.
 - Сны - удивительная вещь... позволяют соприкоснуться с прошлым, будущим или желаемым.
 - Но почему именно писатель?
 - Ваша жена упомянула как-то, что в свободное время постоянно что-то пишете. Да и сами в одной из бесед сказали, что по-настоящему живёте только тогда, когда работаете над текстом, а всё остальное (семья, работа, быт) - лишь сопутствующее этому процессу и...
 Дверь резко открывается и в комнату врывается светловолосая женщина, похожая на Люси, но несколько выше ростом. Увидев меня:
 - Ты где был весь день?! Я уже больницы обзвонила!
 - Миссис Талли, прошу вас подождать минут пять в коридоре и я всё объясню, - Парсонс встёт и подходит ко мне.
 - Этот вопрос и меня интересует, - продолжает доктор после ухода блондинки. - Кто-нибудь говорил, что вы ходите во сне?
 - Нет. А это тут при чём?
 - Я лишь пытаюсь вам помочь.
 - А что это была за женщина? И как её зовут?
 Саймон удивлённо вскидывает брови:
 - Не помните? Ваша жена, Шерил.
 - Ше-рил.
 - Я назначу новое лекарство. Сегодня же выкупите его. - открывает входную дверь. - Миссис Талли! Мне нужно кое-что сказать вам наедине.
 - Но... - встаю с кресла.
 - Посидите пока в коридоре, - шепчет мне на ухо.
  Выхожу из кабинета и опускаюсь на ближайший стул. Слышал о сомнамбулизме. Люди, находясь в состоянии сна, могут совершать какие-либо действия и не помнить об этом. Уж никак не думал, что это коснётся меня... Или этот Парсонс ни черта не понимает?

        ***
 - Ну и напугал меня сегодня! Сначала нашла тебя за баней с разбитой головой. Хорошо, что Бад оказался рядом.
 - Бад?
 - Да, наш сосед. Помог дотащить до дома. А пока ездила в аптеку, тебя и след простыл...  Почему так смотришь на меня?
 - Как?
 - Словно с кем-то сравниваешь.
 А ведь она действительно очень похожа на Люси!
 - У тебя кто-то есть?
 - Лишь любимая жена.
 Только вот какая?
 - А теперь, врунишка, выпей лекарство на ночь, - Шерил протягивает стакан с мутной жидкостью. Дежа вю какое-то!

         ***
 - Любимый, я приготовила тебе завтрак, - Люси ставит тарелку и кружку на стеклянный столик.
 - Спасибо!
 - Ты где вчера вечером пропадал? Опять сидел в саду?
 - Ну..
 - Знаю. Для вдохновения.
 Чёрта с два это сон! Язык болит от неосторожного глотка горячего кофе.
 Прохожу в кабинет и, сняв телефонную трубку, нажимаю на красный крест.
 - Алло, - слышу знакомый голос на другом конце провода.
 - Доброе утро, мистер Брукс, это... Амброз Райт. Необходимо с вами переговорить.
 - Смогу приехать только часа через два.
 - Хорошо, буду ждать.
 Сажусь за стол и открываю нижний ящик, откуда (словно знал, что он там!) вынимаю из папки чистый лист. Беру карандаш и, чтобы не забыть, укладываю на бумагу вдруг возникшие в голове строчки:

      СЛУЧАЙНАЯ ЖЕРТВА
Глядя в окно, потягиваю кофе. В кафе "У Мартина" я, как всегда, первый гость. Ещё целых полчаса в запасе, а до офиса - максимум минут десять ходу. Звон колокольчика за спиной извещает о новом посетителе. Оборачиваюсь. Слева, возле соседнего столика, стоит высокая брюнетка и в упор смотрит на меня.  Не в силах оторвать взгляда от вдруг возникшей предо мной какой-то неземной красоты. Точёная фигура, смуглое, заметно асимметричное лицо и бездонно тёмные глаза. Вдруг чудится какое-то бормотание. Оглядываюсь. Кроме меня и гостьи в зале никого. (Даже Мартин куда-то подевался.) Готов поклясться, что она не раскрывала рта, а лишь как-то странно улыбалась, не сводя с меня глаз. Становится не по себе. Пытаюсь отвернуться, но шея словно одеревенела. Незнакомка вдалбливает мне в голову какие-то непонятные слова. Последних становится настолько много, что уже ощущаю ужасное давление изнутри на черепную коробку. Судорожно стиснув виски, падаю на пол. Громкий хруст в теменной области избавляет от адской боли. Торопливые шаги и звон колокольчика. Перед глазами - перекошенное ужасом лицо Мартина... и ладонь, всё покрывающая мраком.
13.IX.

         ***
 - Люси!
 - Да, любимый, - заглядывает в кабинет.
 - Как мне вызвать такси?
 - Зачем?
 - Хотел бы встретиться с издателем.
 - Обычно свои романы ты отправляешь по почте или через "Комфорт".
 - В этот раз желательно лично. Заодно и заново познакомлюсь.
 - Доктор Брукс не простит мне, что отпустила тебя. Он вообще рекомендовал постельный режим.
 - Кстати, я недавно говорил с ним, скоро приедет.
 - Ну так и подбросит на обратном пути до города... если разрешит такую поездку.
 - Ясно, -  нажимаю на кнопку с книгой.

        ***
 - О чём вы хотели поговорить со мной, мистер Райт?
 - Может, вы объясните, что происходит.
 - Не понимаю...
 - Вчера вечером вдруг оказался в кабинете какого-то психолога, удивительно похожего на вас, который стал уверять, что жена и всё происходящее в этом доме, включая данную беседу, - сон, а сам я страдаю лунатизмом. Там была также женщина - вылитая Люси, но гораздо выше и с другим цветом волос.
 - Хм, - Алджернон откидывается в кресле. - Интересный бы роман получился.
 - Что?
 - Могу лишь предположить, что это не более, чем видение.
 - В смысле?
 - Вы же пишете от первого лица?
 - Ну... да, - вспоминаю недавнюю миниатюру, что собирался показать издателю.
 - На мой взгляд, автор в данном случае как бы сливается с героем, пытаясь передать эмоции, ощущения и даже вкусовое восприятие. А образы подсознательно копирует из жизни.
 - Хотите сказать, что мне всё привиделось?
 - Я бы назвал это проработкой сюжета.
 Доктор вдруг склоняется ко мне и до боли сжимает руку.
 - Что сон, а что реальность решать только вам.

        ***
 - Мистер Райт! - лысоватый полный мужчина поднимается мне навстречу. - Рад вас видеть! Приготовили для меня сюрприз?
 - Вроде того, - подхожу к столу, на который кладу рукопись "Случайной жертвы". - Хочу предложить несколько иное направление.
 - Заинтриговали, - мистер Пейдж опускается в кресло и берёт листок. По мере чтения его брови поднимаются всё выше и выше. - Вы шутите?
 - Отнюдь.
 - Даже если у вас наберётся сто таких миниатюр, не уверен, что мы окупим хотя бы сам тираж. Читатели, в числе которых и я, желают узнать о новых приключениях Арчибальда.
 - Ясно, - хотел было забрать свою писанину, но Асер опускает на неё пухлую ладонь.
 - С вашего позволения это я оставлю пока у себя. Возможно, получится опубликовать её в местном журнале.
 - Благодарю.
 - Жду с нетерпением обещанный роман, - до боли сжимает на прощание руку. Да они что, сговорились?

        ***
 Вдруг оказавшись на проезжей части, едва уворачиваюсь от несущегося на меня велосипедиста, последний всё же больно задевает локоть. Не могу вспомнить адрес, который жена называла таксисту. Беспомощно оглядываюсь. Футах в двадцати различаю какое-то знакомое здание. Поднимаюсь по мраморной лестнице и открываю дубовую дверь.
 Парсонс, увидев меня, тянется рукой куда-то под стол, словно хочет что-то достать или нажать.
 - Может хватит этого маскарада! - подхожу вплотную к нему. - Зачем снова отклеили усы и нацепили эти уродские очки?
 - Успокойтесь, мистер Талли, успокойтесь, - осторожно встаёт. Сзади - торопливые шаги. Не успеваю обернуться, как в правое плечо вонзается что-то острое.

        ***
 Сажусь на койке и оглядываюсь. Нахожусь в помещении, напоминающей палату. Стены обиты каким-то мягким материалом. За зарешеченным окном - темнота.
 Растираю ушибленную руку. Ни фига это не видение! И что за дрянь мне вкололи? Успокоительное? Снотворное?
 Вдруг дверь открывается и входит Шерил. Синий брючный костюм и туфли на высоком каблуке. А вот и визуальная разница в росте!
 - Привет, - подходит к столу и садится на единственный стул. - Я переживала, ведь пропал на целую неделю. Что происходит, Диг? Где ты был?
 - С тобой. Лучше скажи, - обвожу взглядом комнату, - почему я здесь.
 - Доктор считает, что так будет лучше для всех... чтобы ты, блуждая во сне, случайно не навредил ни себе, ни другим и...
 - Давай начистоту. К чему все эти перевоплощения?
 - Не понимаю, о чём ты.
 - У тебя парик или постоянно красишь волосы?
 - Ты меня пугаешь, - вытирает навернувшиеся на глаза слёзы.
 - Что вы задумали? Хотите упрятать меня в психушку?
 Шерил медленно встаёт и пятится к двери.
 - Постой! Прости. Можешь принести бумагу и карандаш?
 - Хорошо. Я спрошу у доктора.
 Интересно, он её водит за нос, или же вдвоём ведут какую-то непонятную игру? Любовники? А я лишь преграда, которую необходимо устранить?
 Входит жена, осторожно кладёт на стол несколько листков и обломок детского красного мелка.
 - Что это? - изумлённо указываю на последний.
 - Мистер Парсон считает карандаш или ручку опасными предметами.
 - Ясно, - отворачиваюсь к окну. Держит меня за сумасшедшего. Позади хлопает дверь. Оборачиваюсь. Шерил уже нет. Рыжая медсестра оставляет какие-то таблетки и пластиковый стакан с водой, после чего уходит. Чёрта с два их буду пить! Сажусь за стол. Среди едва уловимых образов хаотично прячутся буквы, которые по одной переношу на чистый лист:

           МЕТКА
Просыпаюсь от какого-то ужасного шума. Вскакиваю с дивана и подбегаю к окну. По пустынной улице облачённый в светлое одеяние размеренным шагом идёт босой незнакомец и вовсю мощь горланит в огромную трубу, что играет золотом под лучами восходящего солнца. На удивление город отвечает ему абсолютным молчанием. Невысокие кирпичные строения холодно провожают возмутителя спокойствия сотнями чёрных глазниц. Все ещё крепко спят. Остановившись, опускает духовой инструмент и оборачивается ко мне; кивком приглашает подойти к нему.
 - Я? - оглядываюсь и обнаруживаю, что стою в прямоугольном деревянном гробу с откинутой красной крышкой.
 - Нет! - вскрикиваю и просыпаюсь.

       ***
 Удивлённо озираюсь. Весь в поту лежу на кровати в своей комнате. Тиффани безмятежно спит рядом. Слышу, как бешено колотится сердце. Встаю и снимаю влажную футболку; вытираю ею лицо и волосы. Неожиданно нащупываю сзади на шее какую-то вмятину.
 - Что за?..
 Иду в ванную и перед двумя зеркалами станком выбриваю затылок, где различаю словно от оспы след в виде буквы "b". Ведь этого раньше не было... Или не замечал? Приняв душ, возвращаюсь в комнату. Упорно не покидает одна мысль. Жена спит лицом к стене. Подхожу к ней и аккуратно убираю сзади светлые локоны. Так и есть! Пять родинок вместе, напоминающих символ "d". Кто-то проклеймил нас?.. Опять этот стук! Точно не сердце. Доносится откуда-то из прихожей. Прохожу в коридор и заглядываю в глазок. Темнота. Повернув ключ, резко открываю входную дверь. В подъезде полумрак. В такт ударам вспыхивает и гаснет тусклая лампочка, выхватывая серые стены и пустые лестничные марши. Будильник на телефоне заставляет вздрогнуть и посмотреть на часы. Пора собираться на работу.

***
 Под горку спускаюсь на остановку. Впереди в том же направлении идёт невысокий мужчина. Ускоряю шаг и догоняю его. Точно! На залысине различаю едва заметный шрам, похожий на знак "с". Небо смеётся над нами, поставив на каждом пробу?
 Странный стук становится всё явственней. Впереди не останавливаясь медленно проплывает мой автобус, а выше, над пятиэтажкой, отчётливо различаю облако в форме огромного барабана, по которому мерно ударяет чья-то светлая длань.
22.IX.

       ***
 Открываю глаза. В просторной спальне полумрак. Люси лежит рядом, спиной ко мне. Обнимаю её за талию и медленно опускаю руку, которую жена тут же от себя убирает.
 - Любимый, перестань. Не место.
 А где и когда оно будет?.. это место. Уже который месяц отстраняется от меня. Даже когда остаёмся одни, ведёт себя словно на глазах у зрителей или... читателей.
- Вот чёрт! - вскакиваю с кровати.
 Чтобы проверить безумную догадку, осторожно прохожу в кабинет, где на столе на ощупь нахожу спички и зажигаю свечу. Раскрываю одну из "своих" книг - чистые страницы. Беру другие - тот же результат. И это логично. Автор просто ставит читателя перед фактом, что главный герой - писатель, а содержание произведений не столь важно. Фантазии хватило лишь на пару аннотаций. Алджернон отчасти прав. Видимо, я настолько увлёкся работой над текстом, что просто физически растворился в нём, куда перенёс образы реальных людей. Но как такое возможно?! Дабы убедиться, что не сплю, подношу ладонь к пламени, но острая боль заставляет её тут же отдёрнуть. Из раскрытого тома на стол падает какой-то листок. Склоняюсь над ним. Брачный сертификат, в котором синими чернилами вписано: "Амброз Райт" и "Ребекка Блэк".
"Ты всегда называл меня Люси" - вдруг вспоминаю её слова. Я частенько старался тщательно подбирать персонажам имена и фамилии, дабы меж строк заложить дополнительную информацию. Вот уж действительно оказался в ловушке!.. собственного рассказа.
 Беру свечу и выхожу в коридор, в конце которого открываю знакомую дверь и спускаюсь по винтовой лестнице. В подвале слева стоят какие-то коробки, а справа - несколько рядов с бутылками. Беру одну из них и открываю. Приятное тепло разливается внутри. Довольно-таки неплохое вино! Ну что ж будем приспосабливаться к этому придуманному миру... Зря, конечно, обидел жену в последнем нашем разговоре. Наверное, считает меня сумасшедшим. Хотел бы увидеть лицо Парсонса, когда он обнаружил пустую палату. Или же всё-таки есть способ вырваться отсюда и  возвратиться к реальной жизни? Интересно, если умру здесь, то умру и там?.. или..
 Вернувшись наверх, поднимаюсь по боковой лестнице и через окно перелезаю на крышу. Любопытно, тут всегда полная луна? Подхожу к краю и заглядываю вниз, откуда на меня смотрят острые пики стальной ограды. Выкинув пустую бутылку, шагаю в пустоту.
 ***
 - Любимый, я приготовила тебе завтрак.