И вширь растёт и ввысь
мой город: банки… клубы…
Упрям, гад, – зашибись! –
диктат эпохи грубой.
Он парки свёл под ноль
с упорством чужеземца,
и появилась боль
не зря в районе сердца.
Не зря мои глаза
свет потеряли веры,
всё меньше бирюза,
всё больше цвет в них серый.
Мой гнев не нарочит,
хоть приглушён до срока;
не зря прибой ворчит,
вгрызаясь в мыс жестоко,
Он город этот знал –
в нём Чехов жил и Боткин…
Бежит за валом вал,
таращась на высотки.
Черты любимых гор
домами скрыты теми;
и сузился простор,
и потускнело время…
Где взять слова мне, чтоб
мысль прижилась в народе:
для Ялты небоскрёб
и чужд, и инороден.
Здесь небо завсегда
ласкали музы Феба,
и преступленье – да! –
закрыть бетоном небо!
Вчера прошла гроза!
Я правды не нарушу:
мне города глаза
тревожно смотрят в душу…
Не зря прибой ворчит!
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2020
Свидетельство о публикации №220100600009
Свидетельство о публикации №220100600009
Рецензии