Ты всегда был поэтом от Бога,
Но вёл себя словно юнец.
И не знал, куда приведёт дорога,
Как вернувшийся с юга скворец.
Ты мечтал о дальней дороге
И влюблялся в прекрасную даль.
Но замирал на своём пороге,
Не утихающую прогоняя печаль.
Работал, как лошадь, ночами,
Свою этим жизнь прожигал.
А прекращая писать с лучами,
До вечера в кабаке пропадал.
Любили тебя все в округе,
А девчонки сходили с ума.
Но судьба, эта ниточка в круге,
Она путь выбирает сама.
Судьба, эта ниточка в круге
© Copyright: Владимир Мисечко, 2020
Свидетельство о публикации №220100700319
Свидетельство о публикации №220100700319
Рецензии