Пора спать

Я очень долго думал, что же с этой жизнью не так? Почему у кого-то и что-то не получается? Почему кто-то убивает себя, вскрывая вены в ванной комнате в тёплой воде, а кто-то радуется каждому маленькому событию? Почему кому-то хватает для счастья улыбки другого человека, а кто-то готов от этой улыбки лезть в петлю и выбивать из-под собственных ног шатающуюся табуретку? Всё потому, что жизнь – ненавидит грустных людей. Она даёт им миллионы возможностей, от которых те отказываются, она подкидывает им шанс исправить всё вокруг и исправить самих себя, они лишь отрицательно качают голова. В этот момент и начинается ненависть, начинается обида и злость на то, что все, абсолютно все старания отправляются в урну… И это относится не только к жизни. Это относится ко всем нам. Никто не будет рад тому, что его действия, положительно настроенные в пользу кого-то, останутся без внимания. Ведь, безразличие – хуже, чем какая-либо реакция, особенно, когда данное правило начинает затрагивать того, кто тебе дорог. Но действительно ли она или он для тебя представляют какое-то значение? Вы – неопределённый поток мыслей в физических оболочках, которые стараются найти как можно больше сходств и поменьше различий, чтобы избежать конфликтных ситуаций. Кто-то ищет себе партнёра на одну ночь, измеряю любовь почасовой оплатой труда, кто-то полностью абстрагируется от чувств и предпочитает одиночество как высшую форму существования, а кто-то находится в постоянных поисках клада по маленькому-маленькому кусочку огромной карты, на которой нарисован крестик, означающий спрятанное сокровище. И все пытаются перекопать землю, дабы достать заветный сундук с бесценными богатствами, но вместо этого – попадают в зыбучие пески. Они поглощают людей, люди перестают быть собой, начинают голодать и испытывать постоянную жажду, а потом – становятся монстрами.
Да, только, в этих монстрах – человеческого больше, чем в нас самих. Мы – оружие, стреляющие без разбора во всех стороны. Мы – лезвие, вонзающееся в невинную плоть ради собственного удовольствия. Мы – терпеливые граждане в стране, где происходят перевороты. Мы – бездействуем в мире, где требуются решительные меры. Мы – огонь, который пытается победить океан. Мы – бензин, который пытается остановить брошенную спичку. Мы – спичка, которая не хочет догорать. Мы – чудовища, которые были людьми.
Каждый день мы противостоим сами себе, своим глупым и необоснованным мыслями, проедающим черепную коробку подобно червям. И это негативно сказывается на взаимоотношениях с людьми. Нас предают, бросают, нам изменяют, нас ненавидят, бьют, нам ругают и нам грубят, нас унижают и подавляют, нами признаются в любви ради шутки и реакции, нам клянутся, что всегда будут рядом, но в экстренной ситуации – обещания перестают действовать. Нас убеждают с экранов, что всё хорошо, когда гибнут люди под градом пуль, нам твердят, что впереди – только светлое будущее, но почему это будущее затянуто смогом от заводов, почему от этого будущего исходит радиационное излучение? Почему, почему, почему?
Почему столько вопросов лишаются ответов? Почему мы никогда не понимаем мысли и чувства других людей? Почему мы самоуверенные эгоисты, стоящие на своём табурете до конца? Почему мы не видим петлю, которая затягивает горло? Почему нам страшно признавать ошибки? Почему мы редко говорим о том, что чувствуем и о чём думаем? Почему мы начинаем ценить только тогда, когда теряем что-то или кого-то? Почему мы бесполезный второсортный мусор на свалке жизни? Почему мы стремимся к звёздам, даже понимая, что они далеко? Почему боимся темноты, а не того, что она скрывает? Почему мы пьём дешёвый алкоголь с горла, закуривая его такими же дешёвыми сигаретами, чтобы унять боль или забыть прошлое? Нет, мы делаем всё это, потому что люди – слабые, слабые существа, сражающиеся за место под огромным Солнцем, но проблема в том, что места тут достаточно для всех. Мы – убеждённые, как и говорилось ранее, эгоисты. Всё в наших руках, но мы опускаем их. Всё в наших головах, но мы перестаём думать. Мы зацикливаемся на плохом и начинаем думать, что плохо будет всегда. Мы глотаем таблетки пачками, чтобы привлечь внимание, но не для того, чтобы умереть. Ведь смерть – смерть любит тишину. Она как поцелуй дементора из произведения Джоан Роулинг – тебе не больно, а жизнь уходит. Уходит настолько быстро и незаметно, что ты даже не понимаешь, не осознаёшь, что дальше – уже ничего и никогда не будет. Всё это время ты жил с убеждениями, с уверенностью в завтрашнем дне, а что, если это завтра – больше не наступит? Что тогда? Кто ответит тебе на вопросы? Что ты будешь делать, если завтра умрёшь? Какие слова скажешь родным или напишешь в прощальной записке тем, кто дорог? Хватит ли тебе вообще сил попрощаться с ними или ты будешь только плакать, плакать от убивающей рассудок беспомощности. Осознание того, что ты слабый – убивает сильнее выстрела в голову из дробовика. Так происходит и с чувствами, в которые ты погружаешь полностью всем телом. Но в такие моменты – выстрел не просто достигает цели, а сносит голову. Кровавые кусочки сползают по стене, а ты кричишь, орёшь во всю глотку, что любишь и готов или готова сделать всё, лишь ты от тебя не ушли. Глупые люди до конца цепляются за крыло самолёта, жаль, но пальцы рано или поздно всё равно придётся разжать. Рано или поздно всё равно придётся упасть, чем дольше отвергаешь этот момент – тем в дальнейшем будет больнее.
Проще представить, что жизнь – это сон, сон, наполненный чем-то приятным у одних людей, и наполненный кошмарами и самыми ужасными образами у других. На самом деле, жизнь – это необузданная стихия, настоящий ураган с непонятной начинкой. Сном же – является смерть.  А это значит, что нам пора спать…