На столе - пол бокала грога,
Город осени скрыт плащом.
Что тебе написать ещё?
Я и так написал много.
Не жалел для тебя чернил
И бумаги, как снег, белой,
Всё, что мог, я уже сделал
И последний глоток допил.
Было слово моё железно
И таким оно будет впредь,
Ну а если обнимет смерть,
Навсегда приютит бездна.
Ты не верила, и не верь.
Но вчера в грозовой тине
Я к тебе приходил с ливнем,
Только ты заперла дверь.
У тебя ведь с утра дела
И свидание, быть может.
В кандалы из добра и зла
Дни закованные похожи.
И подумалось об одном,
Хоть я прожил всего йоту -
Не послать ли мне всё к чёрту
И уснуть беспробудным сном.
На столе - пол бокала грога
© Copyright: Профессор Фейт, 2020
Свидетельство о публикации №220100900118
Свидетельство о публикации №220100900118
Рецензии
