Сейчас я упаду!

Я вышел из бара нетвердой походкой. Обычное состояние в последнее время. Ночь начала октября, осколки утонувших звёзд в чернилах воздушной проруби. Крутится детский стишок в хмельной голове: «Идет бычок, качается, вздыхает на ходу: - Ох, доска-то кончается, сейчас я упаду!». Как же я тебя понимаю, милый бычок! Глянь, вот я бреду, вот качаюсь из стороны в сторону, пугая поздних прохожих, едва не здороваюсь с фонарным столбом, едва не сшибаю мусорную урну. А вот, отметь своими грустными глазами, я – вздыхаю, глядя на опустевшую улицу, на погасшие окна домов, потом еще выше, еще выше, бычок, туда, где красота не разбавлена рекламой, где нет смысла врать, где всё куда честнее. Хочется верить хоть в это, если в бога не получилось.

Да, бычок, доска кончается. Еще пара шагов и добрый вечер. И что я так влюбился в ночь, в одиночество, в чертову осень, в глухие углы громадного города, где не услышишь вздохов сожалений, когда в бок вонзят перо? Чему мне верить, бычок? Небу, припадочным звёздам, может мутной луне? Нет, вон гляди, фонарь запутался в ветвях акации. Ему доверия куда больше. Ляжешь под ним в мандариновым ореоле, свернешься калачом и насладишься бесхитростной оранжевой радостью до рассвета. А до него, бычок, вечность. Это тебе подтвердит любой пьяный человек.

Погоди, бычок, не уходи. Я кое-что знаю. В серую дымку утра приедет с запада хмурый Гасдрубал на белом слоне, а за ним – облачное войско. Взмах венценосной руки и они возьмут город в глухую осаду, спустят с привязи клыкастые ветра и полетят в нас – стрелы Стимфалийских птиц. Желтые копья разнузданных ив, золотые статеры осин, ржавые баржи каштанов, сны Роршаха тополей. Залп такой мощи, что все проблемы исчезнут под слоем листвы. И мы с тобой исчезнем под пестрым одеялом. Никаких тебе последних шагов, никакой трагедии короткого полета!

Ах, ну да. Бычок всего лишь персонаж детского стишка. Уж кто-кто, а ты – никогда не упадешь. Доходишь до края, заносишь копытце и вновь в начале. Жаль, октябрь располагает к парному фатализму. Но я не в детском стихе, к сожалению, тут все настоящее, придется падать.

Пожелаешь мне удачи?