Серёжа

    Наверху, этажом выше что-то грохнулось. Звук был подозрительный. Это не шкаф.
Потом раздался стук, как будто призывали на помощь, показалось,
 что кулаком стучат в пол. Что и думать ?  Вдруг – до двери не доползти?
Потом всё утихло, и я успокоился.

И так было не раз. Неужели "падучая"?  И не кулак это, а затылок ?

Но, что-то я стал замечать, что давно не видел своего соседа сверху.
Он любил пить пиво недалеко от подъезда.  Обычный, слегка полноватый, только вот – лицо мне не нравилось,
 образ, как в тумане.
 Похоже на сахарный диабет. Но он – не признавался.

Наконец, повстречал его на крыльце. От сердца отлегло.
-  Ты живой ? - спрашиваю.
-  Типун тебе на язык, - ответил Серёжа.
Ещё вчера встретил   опять, и снова мне не понравился цвет его лица. Без цвета. И без жизни.

- Ты слышал новость , ужасную ? - соседка спросила.
- Что,  Президент скончался ?
- Нет, - Серёжа. Сегодня не проснулся…