Смерть в Квестуре

Я наклонилась в окошко, пустое лицо с чёрными глазами говорило ртом без слов, или я перестала слышать.

Красные когти веернули мои бумаги, рядом прошёл чей-то плащ и развеял историю несуществующим ветром.

Документы и фотографии упали на пол, застеленный травами, как будто в храме на Троицу. Но травы не пахли, не шуршали, не зеленели. Ноги врастали в незеленую зелень и опутывались узловатыми корнями вечности.

Времени не было, ни у нас, ни у вечности.

Я наклонилась поднять остатки истории, но руки утонули по локоть и вмиг обросли алыми цветами.

И вдруг появился запах. Запах молока. Я вдохнула, задохнулась и проснулась.

В комнату сквозняком ворвались утро, солнце, дождь и запах сгоревшего соседского молока.

Бумаги сорвались со стола и взлетели, покружились, вылетели в окно, и тут же налипли поникшими самолетиками везде и всюду.

Я медленно встала, и как во сне кисельными шагами поплыла к окну, занавеска летала и лепилась мне в тело, и вдруг я перестала видеть, мне залепило лицо безнадежно плачущим листом.

Questura di Roma красным штампом расплылась по моей щеке и залепила мне рот.