Четыре дня до конца всего 1 - Пуговицы
Дождь – морось, если честно, жалкое подобие ливня, которыми Альбион так славен в литературе – оседал на стеклах и на камнях, сочился сквозь волокно, по швам, смачивал подкладку пальто и льнул к теплой молодой коже, овеянной флером Atkinsons Oud Save The King, подаренным заботливой миссис Чайлд на Рождество. Посылка, как всегда, пришла за неделю до – картонная коробка с открыткой и смятыми передовицами Yorkshire Post вместо упаковочной соломки.
В этот раз к одеколону прилагалось массивное самопишущее перо и зачем-то – набор крупных глазированных пуговиц в холщовом кошельке, больше соответствовавших халату пожилой леди, нежели чему-то из гардероба тридцатилетнего выпускника Оксфорда. Генри решил, что маман положила их по ошибке, перепутав коробки перед отправкой. Известно ведь, что женщины вообще, тем паче после шестидесяти, часто путают все на свете и сами же над собой смеются.
Вероятно, Джейн тоже удивилась, открыв посылку. Надо будет позвонить ей, спросить, не возник ли в ее хозяйстве нечаянный комплект пуговиц для чего-нибудь, что явно ей не подходит. Впрочем, сестра еще в школе взяла манеру разбавлять женский гардероб мальчишескими вещами, так что ей, пожалуй, придется ко двору и рейт-фрак…
Вообще – немного забегая вперед – с пуговиц все и началось. И далеко не ими закончилось.
Иногда в основе больших событий лежит столь малое, что невольно задумываешься, нет ли тут колдовства? Или некоего дефекта мироустройства?
Отвечу, что «нет» и «нет». (Хотя чрез первое сквозит неуверенность, а о втором я понятия не имею.)
Далее http://proza.ru/2020/10/11/848
Свидетельство о публикации №220101100448