Поэт в архиве. Владимир Белов

Владимир Иванович Белов родился 27 октября 1949 года в селе Большой Кусеряк Аромашевского района Тюменской области. В детстве упавшим деревом ему переломило позвоночник. Он уже не ходил в старшие классы средней школы. А учиться ему хотелось. Когда жил в Тюмени, общался с членами литературного объединения, знакомые студенты приносили ему свои записи лекций, конспекты прочитанных книг. Он очень много читал, читал постоянно. Особенно любил стихи Сергея Есенина.
"М.Лермонтов, Ф.Тютчев, А.Майков, А.Фет, А.Григорьев, К.Случевский, А.Блок, И.Бунин, Б.Корнилов, А.Васильев, Н.Заболоцкий, Е.Винокуров, Н.Рубцов, А.Вознесенский, Ю.Кузнецов — вот круг поэтов, через творческую переработку которых шло образно-содержательное насыщение и перестройка поэтического мира Владимира Белова" (Сергей Комаров).
Его литературный архив находится в Тюменском государственном университете, а три книги стихов вышли посмертно в 1992 году ("Стихотворения"), в 2010 году ("Нам умереть бесследно не дано") и в 2014 году ("Высвечивая судьбы"). При жизни стихи печатались в районных и областных газетах.
Владимир Белов умер в Тюмени 23 мая 1983 года. Ему было 33 года.


ПОЭТ В АРХИВЕ


А. Иванову


В архиве истории,
                светлом с фасаду,
Читая венки протокольных страниц,
Я мозг отравил
                о безумную правду,
Порывшись в белье исторических лиц ...


И понял,
           как может кумир - Единица -
Крутить вековые колеса рулей
И как ради хлеба, бензина и ситца
Хрустят черепа миллионов нулей...


И молча увидел, как в прахе забвений,
 По воле небес
                или хитрой судьбы,
Объявлен врагом человеческим - гений,
А гипсовый деспот -
                кумиром толпы.


Я долго читал запыленные строки,
Не веря ни другу уже, ни врагу.
И выпытал правду,
                и проклял уроки!
И понял,
            о чем говорить не могу..


Ария дурака

Не хотите ли чаю?
Я сегодня один, -
Всех заблудших встречаю
И ночных балерин…

Целый мир  обезумел
И, смотря через крест,
Я пожизненно умер
И от смерти воскрес.

Так скажу ради правды, -
Не дожить до седин.
В мудрецах – Миллиарды
В дураках – лишь один.

Вот такая беда
Приключилась со всеми:
Оглянулись на Время,
А от нас – ни следа…

Обманули, кого же?
Идиота или Бога?
И, как плата за ложь, -
Провалилась дорога..

Значит, мире таком,
Где капканы и петли, -
Умереть мне последним,
Но святым дураком…

    * * *

Ворота, открытые в поле.
Дорога в глухие леса.
И стынут, седые от боли
Последней старухи глаза…

На всю снеговую округу,
В деревне, которой не быть,
Оставили люди старуху
Пустые дома сторожить.

И долго, наверно, ночами
Не спится и чудится ей,
Как кто – то кричит голосами
Пропавших ее сыновей!...

Но, выйдя босой на крылечко
И возвратившись, - бледна,
Закроет глаза перед свечкой –
И в жизни, и в смерти одна…

На то ли всевышнего воля
Иль в том виноват сельсовет?...
Один – на погосте и в поле –
В снегу косолапенький след.

      *  *  *

А ну авось в двухтысячном году
Поэт моей зеленой стороны
Возьмет моей поэзии мечту
И вознесет над заревом страны.

И может быть в далекую страну
За все мои надежды и тревоги,
Взорвав времен и смерти пелену
Меня поставят бронзовым на ноги.

На самой лучшей площади села –
Как облаков и пашен гражданина
И мать моя, серебрено бела
С крылечка перекрестится на сына.

Но, о веках не думая всерьез,
Хотел бы я среди мирского люда
Присесть у наших утренних берез
И прочитать свои стихи отсюда.

На снимке: Тюменский поэт Владимир Белов