Всегда любила осень. А теперь нет

Я всегда удивлялась: как можно не любить осень?! И когда меня спрашивали, какое у меня любимое время года, я, не задумываясь, отвечала: «Осень!»
Ещё с детства я просто обожала сентябрь! Нет жары, ещё нет противной слякоти. Деревья покрыты жёлтой листвой. При малейшем дуновении ветра листочки срываются с веток и кружась с шелестом падают на землю.
Дворник не успевает «сворачивать» жёлто-красный «ковёр». Прохожие идут по этой «ковровой дорожке», а она на каждый их шаг издаёт приятное «шур-шур-шур…»
В детстве я специально искала такие места, где ещё к листве не прикоснулась метла дворника. Я зарывала носок ботинка в кучу листьев, поддевала её и как мяч подкидывала вверх. Я не обращала внимания ни на сбитые носки обуви, ни на пыльные колготки, за которые меня каждый вечер ругала бабушка, мол, почему это на мне «всё горит». Я вся была там – в шуршащей листве…
Когда начинался листопад у тополей, я собирала самые крупные листья и делала из них гирлянду, протыкая один листик в другой, завязывая его черенок узелком.
Как-то, уже позже, прошлась по тем местам, где я собирала листья. А там – лишь жалкое подобие той листвы.
Когда деревья были большими… Как это верно! В детстве не только деревья были великанами, но и их листья. Нет сейчас таких. Всё вырождается, уменьшается, нет того величия.
Возможно, всё дело в возрасте. Недаром говорят: «осень жизни». Всё острее понимаешь, что жизнь проходит. Года всё быстрее ускоряют свой бег. Даже не верится, что прошло уже полвека! И сколько ещё осталось? Десять лет? Двадцать?
От календаря жизни отрывается ещё один листок. Он, как и лист с дерева, падает на землю, чтобы уже не вернуться назад никогда.
Это календари можно складывать на полку, перелистывать их, перечитывать. А года уже не вернуть.
И теперь я не с радостью смотрю на деревья в золотом убранстве, а с какой-то непонятной тоской. Мне кажется, что я не успею сделать что-то важное, доделать то, что запланировала. И уже не хочется ни смотреть на листья, ни собирать их, ни тем более зарываться ботинками в шуршащую листву. Не хочется ни осени, ни зимы…