Листая старые журналы 825

Н А  В Е Р Ш О К  Б Ы  М Н Е
         С И Н Е Г О  М О Р Я

Так бывает, товарищ:
нечаянно строчку обронишь,
а она остаётся, хоть мякиной,
хоть кровью сотри.
На вершок бы мне синего моря,
на игольное только ушко.

Я стараюсь, чтоб люди не видели,
я смеюсь, я купаюсь, я рада.
Люди рады стараться,
им тоже опомниться надо.
Люди рады поверить,
что всё уж теперь-то в порядке.
Сколько солнца и моря!
Волны бегут без оглядки...
На вершок бы мне синего моря,
на игольное только ушко.

В чём же он виноват,
что ему и вершка не досталось?
Чем же я заслужила,
что дали мне сколько хочу?

Он бы мог мне быть братом.
Нет, скорее отцом...
Но когда он к лицу лицом
встал перед страшным концом,
он был меня нынешней,
думаю, даже моложе.

Ненамного,
всего на каких два-три года.
Но когда б он их прожил,
когда б он их прожил...
И когда бы ему свобода,
свобода, свобода...

Ах, как много мне моря соленого...
Или это солёные слезы?
Потому что сжимается сердце
от острой и вечной занозы.

На игольное только ушко...
И сильней она синего неба, эта боль...
На игольное только ушко...
И мне бы, и мне бы!
Сколько жить остаётся,
не сглотнуть мне солёный комок.
На вершок бы мне синего моря,
на вершок, на вершок.

Маргарита Алигер
(«Новый мир», 1989, № 4)