Неизданное. Глава 4

- Нам нужно найти мотель. Только чёрт знает, где он здесь. Но есть идея. В каком-нибудь баре, наверняка нам помогут.
- Честно говоря, я и бары то пока не вижу. О, вот это похоже на местное питейное заведение! Вы только посмотрите на название!

Скрипя изношенными, тормозными колодками, универсал встал на свободное место, на парковке. Ливень не прекращался.
Пассажиры стремглав высыпали из машины, и побежали ко входу, с надписью "Пьяный поэт".
Окинув взглядом убранство бара, внимание некоторых из ребят, привлекли совершенно разные вещи. Которые они проговорили вполголоса стоящему рядом с ним другу.
- Здесь ужасно накурено, и мои кроссовки прилипают к полу.
- Гляди на стены. Похоже на чьи-то стихи...
- Вы слышите! Это же The Doors! Вот это я понимаю, всё для поэтов!

Мартин повернулся к своим друзьям, и показал останавливающий жест руки.

- Стойте тут, я поговорю с барменом.

Приблизившись к стойке, у которой сидело несколько человек, и отрешенным взглядом смотрели в свои стаканы, Мартин поднял руку, призывая к вниманию человека, кто наливал бокал пива посетителю.

- Простите сэр! Можно мне с вами поговорить?

Мужчина долив янтарный напиток, кивнул одобрительно головой, и подошел к Мартину.

- Добрый вечер! Чем могу быть полезен?
- Сэр. Мы ищем в этом городе мотель. Не могли бы вы помочь, что-нибудь недорогое.
- Да, если поедете на запад, отсюда, вам нужно будет повернуть на первом же повороте налево, и потом ехать прямо, никуда не сворачивая. На выезде из города, будет мотель "Лунная ночь", вполне хорошее место, и недорого. Там работает мой кузен, скажите, что вы от Питера Корнелла.
- Благодарю вас! Спасибо за помощь! Да, кстати, вы слышали что-то о, Николасе Фелте, писателе, он жил здесь, больше двадцати лет назад?
- Конечно. Мы учились с ним в одной школе. Он был на восемь лет старше. А почему вы о нём спрашиваете?
- Мы с ребятами, документалисты. Хотели бы поведать его историю. Скажем так, задание по учёбе. А что вам о нём известно? Его друзья, родители? Где он жил?
- Мы никогда с ним не общались. Знаю, что он был весьма замкнутым. Мама его умерла уже давно, ещё до его исчезновения. А отца, я никогда и не видел здесь. Вот всяком случае, с отцом он, вроде как не жил. А что касаемо дома, так это на востоке, опять же, от этого бара, и точно так же, на выезде из города. Там увидите одиноко стоящий дом. Никто там теперь не живёт.
- Ещё раз благодарю за помощь сэр!
- Пожалуйста! Что-нибудь выпьете?
- О, нет, спасибо! Мы поедем.
- Ну, всего хорошего!

Мартин вернулся к ребятам и торжествующе воскликнул.

- Отличные новости! Мотель найден, и более того! Теперь мы знаем, где жил Николас Фелт. Завтра мы отправимся сначала в местный архив, разузнаем какие-нибудь сведения, а потом, тайно проникнем в дом, и снимем наше кино. Подумаем над сценарием сегодня. Всё должно выглядеть реалистично, интересно. Ну и можем что-то придумать от себя. Погнали! Билл, что ты там нашёл?

- Ребята! Зацените! Я обнаружил лист со стихом, от Джима Моррисона! Вот это вещь!
- Как сюда попал черновик Моррисона? Пойдём. Я не удивлюсь, если ты найдешь оригинал работы Шекспира.
- Грета! Ты тоже нашла писанину Моррисона?
- Нет. Кое-что интересней. Это же Николас Фелт! Его стихотворение.

Билл прочёл вслух, написанное.

- "Мой разум, был испепелён и инструментом я убит. Что выдал мне однажды Бог, и не со мной он говорит. История, стара как мир. Плоды тщеславия вкусил. Я сделал шаг, увы в обрыв. Исход решён. Он победил."
Сильно. Что скажете?

- Да, не плохо.
- Жутковато, если честно. Как-то обречённо.
- Что-то в этом есть. Но идёмте.

Компания парней и девушек, вернулась в автомобиль. Дождь сбавил свой поток. Но всё ещё не заканчивался.
Добравшись до мотеля, путешественники, забронировали два номера.

Мартин, как организатор, собрал всех.

- Итак, вы девчата, поработайте над сценарием немного. Мы тоже приложим усилия. Завтра в десять утра, встречаемся у машины, и едем узнавать, где у них тут архив. Нам нужна информация. Ну и заодно обсудим, наши написанные истории. Доброй ночи!

Приглушенный ламповый свет, проявился большим жёлтым пятном на стене. Каждый писал что-то, на листке бумаги.
Внезапно молчание прервал Билл.

- Знаете парни. После того, как я прочёл стих Фелта, мне до сих пор не по себе. Будто он душу дьяволу продал. Вы понимаете? Представьте, он и правда общался с дьяволом?
- Этот стих на самом деле, полная ерунда. Написан совсем не талантливо. Это и так понятно, о чём он.
- Стэн дело говорит, я согласен с ним. Сдаётся, этот Фелт, был просто невменяемым. И мы зря тратим здесь время. Честно, у меня ничего не получается толкового написать.

Мартин сосредоточенно думал.

- Фил, я бы остерёгся преждевременных выводов. Давайте завтра всё разузнаем, и тогда уже, возможно лучше поймем. Я выключаю свет?

Под одобрительные возгласы и махания рук, жёлтый искусственный свет, исчез. Погрузив комнату во мрак.