Листая старые журналы 847

                Б Е Г

О, века бешеный разбег,
Звон крови, бьющей в уши туго, —
Как будто век —не просто век,
Но гонщик на спирали круга.

Вот поперёк лесных борозд,
Увидев «пробку» на бетонке,
Ломая елевый подрост,
Летит в обгон двадцатитонка.

Вот валят лес — торчат пеньки —
Подряд, как будто землю брея.
И всё — вдоль речки, чтоб — с руки,
Всё — вдоль реки, чтоб — поскорее.

Минуя стрелки и посты,
Летят составы из разреза.
Гудят ажурные мосты,
Гремит тяжелое железо.

А под породой — чернозём.
А на платформах, друг за другом,
То — трактора, то — под чехлом —
Плуги, что пашут пласт не плугом.

Скорей, пока не грянул гром,
Скорей, пока ещё не поздно!
И лишь ракита за бугром
Молчит, глядит на мир подзвёздный...

И что там — тот укор немой
Во взоре вслед двадцатитонке —
Подходит к финишной прямой
Не нами начатая гонка!

За злобой дней пороховых
Усилья эти — не от скуки...
Но что, коль прежде роковых
Возможных бед, лишившись в муке.

Сначала — рек, потом — лесов,
Потом, глядишь, и кислорода,
Пружинку вынув из часов,
Испустит дух сама природа?

Леонид Решетников
(«Москва», 1988, № 5)