Звуки осени

Не могу надышаться и не могу дождаться момента, когда под рукой окажется листок бумаги, а в руке карандаш. Боюсь, что бокал еще не полон и боюсь не донести его, не расплескав. Грустно пить этот напиток из ветра и тишины в одиночку. И не грустно тоже. Есть что-то такое сокровенное в этом вечернем ветреном воздухе с примесью дыма. Что-то только для меня. Я бы хотела, чтобы я могла писать прямо здесь. На лавочке, под шорох шагов медленно ступающей по листьям пожилой пары. Я бы хотела отключить все лишнее, что нарушает гармонию звука – резкий и тонкий собачий взвизг, стук каблуков, рев слишком быстро едущей машины. Я закрываю глаза и растворяюсь. Я - ветер. Я теряюсь в едва различимых тенях прохожих, что вряд ли также остро ощущают осень, здесь и сейчас. Вы думали о том, что осенний ветер звучит по-другому. Что если закрыть глаза, стоя на ветру под деревом, то можно представить, что кто-то быстро-быстро перелистывает старую газету. А можно представить, что ты стоишь под пальмой, в твоих ушах шумит ветер и шум прибоя. Волна то тихонько крадется к тебе, перебирая мелкие камушки, а то порывисто отдаляется, перекатываясь по шершавому асфальту. Оказавшись в эпицентре хаотично мечущихся вокруг тебя листьев, нужно поднять взгляд и увидеть звезды. Найти малую медведицу, вспомнить детство и то, как мама учила тебя различать такие простые очертания звездного ковша. Нужно ощутить пропитанную грустью романтику шуршащего тепла и покружиться на одном месте, радуясь тому, что ты здесь и что она здесь…так пронзительно мерцающая в бликах фонарей золотая осень.