Восьмой

— Ленивая жопка!
— Фу, как пошло!
— Блииин, опять тщеславие проснулось.
— Что не так? Почему с маленькой буквы?
— Да что ж тебя! Теперь ещё гордыня подкатила!
— Я бы попросила!
— Извините, Ваше Величество Гордыня!
— Так-то!
— Пипец! С этими закидонами ни выпить, ни отметить.
— Ну, началось!
— А что? Я на трезвую голову ни одну идею не разложу... Ух ты! Какой парень! Какой взгляд..
— Да с вами ни разу каши не сварить!..  Что-то жрать захотелось.
— Детка! Какая каша, когда тут такой замес конкретный!
— Так! Хватит жрать! Уже ни в какое платье не влазишь!
— Ой, не льсти мне! Очень хорошо умещаюсь в домашний халат! Чем больше, тем богаче.
— Молчать!!! Заткнитесь все!!! Где мое всё?!
— Пипец... Проснулся. Разгневался. Куда теперь же?
— А что я? Другие вон чего вытворяют. И ничего. Видите, как это у них всё ужасно? У нас-то гармонично! А там? Фу!
— Я же говорю — сплошная пошлятина!
— Да что ж за неуважение к форме!..
— Тихо! Глаза, кажется, открывает.

— Знаешь, моя душа рваная
вся к тебееееэээ.
Пусть будешь лучше ты всегда пьянаяаяая
Но ближе ко мне...
А знаешь, моя душа рваная вся тебеееээ!..

— Кто-нибудь! Выключите этот бред! Совершенно невозможно общаться, когда в голове такой ор!
— Ещё и фальшвит.
— Так. Уныние. Вы там лежали себе тихонько в уголке и постанывали. Какого порока вы начали подпевать подопечной?  Уползайте в свой уютный мрачный уголок и нойте там.
— Ой, скажите спасибо, что сегодня не Бузова включилась в этой черепной коробочке. Было бы хуже.

  Утро началось с головной боли. Интересно, если бы грехов было восемь, как бы его назвали?

— Ленивая жопка! — заорали в один голос семь.

— Ой, не орите! Мне всё равно похрен. И без вас тошно. У меня прокрастинация, — простонала я в ответ своим сумбурным мыслям.

— Ну, конечно! Вчера же вон как было весело!
— Да не очень-то и было!

— Так! Стоп! Всем молчать! Дайте поспать!
— Я же говорила! Простая ленивая жопка!
— Почему сразу жопка?!

— Ну, началось! 

Я в это самое время возвышенно, углубляясь в образ прокрастинации полушепотом декламирую:

— Собранье зол его стихия.
Носясь меж дымных облаков,
Он любит бури роковые,
И пену рек, и шум дубров...

Хрррр-хрр-хррррр...

   P. S. И где-то там, на задворках подсознания, в самом тёмном уголке  шёпотом, изредка постанывая и очень фальшиво: "А знаешь, моя душа рваная вся тебеееээ...