Таксист

  Водитель такси, в которое я сел, несколько раз посмотрел в зеркало заднего обзора, а потом радостно произнёс:
- А я вас узнал!
Приятно. Я улыбнулся.
- А вы помолодели! - продолжил водитель столь же радостно.
- И вы тоже, - пошутил в ответ я.
Водитель засмеялся. А я подумал - где же он меня видел? Ведь я писатель, а не артист. Хотя на некоторых книгах был мой портрет.
- А вы как всегда, при делах? - спросил водитель, но спросил так, будто сам себе и ответил.
- При делах, - ответил я.
В самом деле я заканчивал новую книгу под названием "Идиотские истории". Тут водитель стал мне длинно рассказывать про свою жизнь, про то, как развелся с женой и она увезла их общих детей в другой город, про то, как в молодости занимался каратэ и всякого может урыть. Закончил про то, как его укусила бродячая собака. Укусила и убежала. А он не успел её ни урыть, ни поймать.
- Как думаете, уколы надо делать? - спросил он.
- Если не поймаете собаку и не выясните, что она здоровая - обязательно, - сказал я само собой разумеющуюся вещь.
- А вот вас бы укусила стали бы делать?
Мне показалось, что ему очень хочется, чтобы меня тоже укусила собака и мне тоже делали уколы. За компанию с ним, свойским таким таксистом-каратистом. Он вновь повеселел а мне почему то захотелось умереть. Прямо сейчас. Захотелось испортить красивому таксисту настроение. И добавить впечатлений. Потом будет всем рассказывать, что в его машине умер знаменитый человек. Писатель Алтынов или Алтынаев.
- Сейчас уколы не в живот делают, - решил я всё же утешить водителя, - В плечо, и не сорок, а меньше.
- Я знаю, - неожиданно нелюбезным тоном отозвался таксист.
Дескать , ты хоть и писатель, но и таксисты кое что в этой жизни понимают и знают.
Так мы проехали молча минуты четыре, а может и все пять. Затем водитель нейтрально-любезным тоном поинтересовался:
- А может быть это не Вы?
- Да, нет , это я.
Я же утром в зеркало смотрелся, когда брился. Я. Точно - я.
- Извините! Вот вы сейчас усмехнулись - я и понял, Вы это Вы.
А я совсем не усмехался.
- Вот помните, когда вы залезли на забор, там в окне была женщина.... Почти голая. Как её зовут?
- Лариса, - ответил я.
Всё это он знает. В тринадцать с половиной лет лазил на забор, подсмотреть за полуголой женщиной. Её, кажется, звали Лариса. Но он то, таксист, откуда всё знает!?
- А потом Вас обоих убили! - продолжил таксист.
- Да!? - переспросил я.
Но вопросительного знака в моем ответе таксист не услышал. А все таки приятно, что он читал мою книгу - там ведь рассказ ведётся от первого лица, то есть "я полглядывал за красивой женщиной". И их, моих вымышленных героев в конце правда убивали. Но не насмерть. Таксист, наверное, про это позабыл.
- А вот сейчас , ну прямо сейчас, что делаете? - вновь спросил он.
- В машине еду.
- А кроме этого, ну, вообще...
- Книгу пишу, - честно ответил я.
- Какую книгу? - не понял водитель.
- Красивую и мокрую, - произнёс я.
Таксист понимающе закивал, но как то приуныл. Наверное, надо было ответить, что книгу я пишу жаркую и сладкую? Между тем до моего дома оставалось всего ничего. Таксист пару раз оглянулся на меня и вдруг выдал:
- Вы Константин Прыггс!
- Да? - только и произнес я.
- Да. Константин Прыггс, - он вновь не уловил моей вопросительной интонации.
Тут мы подъехали к повороту, за которым начиналась моя деревня. За поворотом была огромная лужа и водитель не решился в неё нырять, затормозил.
- Спасибо! - сказал я, - Дальше я сам дойду.

- Всё таки хорошо, что вы сели в мою машину , а я вас узнал, - сказал на прощание водитель.
Конечно, хорошо. А почему это должно быть плохо?
  Я приподнял воротник, надел капюшон и двинулся под дождём к своему дому! Водитель радостно отсигналил мне и покатил обратно в город. Завтра он всем расскажет, что к нему в машину сел сам Константин Прыггс. Кто это такой я понятия не имел. А водитель не имел понятия о моих книгах. Но всё таки приятно было, что он меня узнал и мы так по свойски, без фамильярностей, поговорили.