Про любовь

 А я вот что скажу тебе, милая. Любить - это плохо. Нельзя любить, для жизни противопоказано.

Влюбляться можно. Чтоб - лежишь такая в три часа ночи, глазоньки закрыть не можешь - так ярко они сияют от восторга. Чтоб - бежишь на работу под дождем (зонт-то забыла, ворона), кругом лужи, грязь, волосы слиплись, тушь потекла, а ты смеешься, и на душе у тебя так легко, как будто облачко пушистое в груди поселилось. Чтоб секунды до встречи считать и не хотеть расставаться. Чтоб не видеть недостатков. Чтоб ничего не видеть и пребывать в розовом тумане беззаботности и вселенского счастья.

А любить нельзя. Потому что тогда жизнь хочешь на человека положить, всю себя к его ногам бросить и самой броситься. А ему не надо ничего.И он смотрит на тебя с пренебрежением или жалостью. Но это полбеды. Потому что постепенно ты остываешь. Через боль, через слезы. Пусть.

Хуже, когда ему - надо. И ты бегаешь чего-то вокруг него, угодить пытаешься. А он на завтрак омлет хотел, а не блинчики. На день рождения - дрель, а не бритву навороченную. На худую тебя ему больно смотреть, а на поправившуюся - страшно. И секса он хотел вчера, но ты рано заснула, а сегодня он сам устал, поэтому спи давай, не мешай. Носки не те, рубашку поменяй, да не эту, блин, голубую принеси. Что на ужин? Мясо? А он борща хотел, который три дня в холодильнике стоял и умер, наконец, естественной борщовой смертью.

И вроде бы бросить это все, заорать во все горло, тарелку разбить, накинуть пальто и громко дверью хлопнуть... А как? Ты же любишь его, ты нужна ему, просто пока не поймешь, где и в чем конкретно. Путаешься, ошибаешься, но ведь научишься, верно?

Неверно. Неверно, неправильно так себя изводить. В паре один любит, а другой позволяет себя любить. Так когда же ты из веселой и звонкой превратилась в тихую и покорную, ждущую внимания, одобрения, мимолетной, но такой желанной ласки? И зачем тебе это все? Разве ты счастлива?

Спорю, ты ответишь, что да. И по-другому просто не может быть.

А я тебе не поверю. Но разве тебе это интересно?