13 дней

– Эй, что с тобой? – спросила Софи, присев на просторный подоконник.
Из окна десятого этажа жилого дома виднелся заснеженный вечерний город, покрытый тусклыми огнями уличных фонарей.   
– Ты уже битый час так сидишь, молча пялясь в окно, что случилось?
– Эм? Да так, ничего, – ответил я, все еще погруженный в свои мысли.
– Ничего?! Так не пойдет, давай, рассказывай, – она никогда так просто не сдавалась.
"Никогда" – это сильное слово, то есть мало чего с кем-то на самом деле Никогда не случалось. Обычно, люди так говорят, не задумываясь, дескать: "Я никогда не плакал над фильмом". Да, да, жалкий врунишка.
 Но в данном контексте, применимом именно к ней, "никогда" – это самое правильное слово, без исключений.
– Ну, как тебе сказать, – я без боя поддался её первому же натиску, – я не могу не думать о ней.
– Понятно, опять она? Чертова стерва!
– Угу. А сколько дней осталось до нового года?
– Тринадцать, если не считать последние минуты этого дня.
– Хорошо. Я просто подумал, что с такими темпами следующий новый год наступит без меня, или как минимум без моего участия.
– А ты не думай.
– Вообще? – с легкой ноткой сарказма спросил я.
– Ага, – её ответ мне показался легкомысленным.
– И как тогда жить?
Она вздохнула, и на этот раз, тяжело ответила:
– Не знаю.
– И я не знаю, поэтому и не пытался.
– Боишься, что понравится?
– Боюсь, что захочу остаться.
– И что в этом плохого? Хоть не будешь думать о ней.
– Она все равно придет. Все, что имеет начало, имеет свой закономерный конец.
– Прекрати! – она спрыгнула с подоконника и вышла с комнаты.

Тяжелый вздох. Тишина.

Я понимаю её. Но все равно продолжаю поступать так и делать ей еще больнее. Это не моя прихоть, так получается, не знаю почему. Или не хочу знать. К слову, это мой последний новый год с ней, да и вообще последний для меня. Раскроем карты, та самая "она", которая "чертова стерва" – это не какая-нибудь бывшая или что-то вроде того, это – смерть. Да, она самая. Софи просила завуалировать мысли о ней, я пытался…

Даже не знаю, зачем я это пишу. Кому будет интересно читать это? Хотя, мне бы хотелось узнать, как кто-либо другой вел бы себя, оказавшись на моем месте.
Ловить каждую уходящую минуту? Или же попусту ждать?
Я не знаю что лучше. В такие моменты понимаешь, что ты ничего не знаешь. Я, вроде, это уже где-то говорил, не помню.
Как там писалось выше: "Все, что имеет начало, имеет свой закономерный конец"? Как бы ни так. У этой истории нет ни начала, ни логического окончания. В таком случае, существует ли она? Имеет ли право на существование? 
Здесь я не стану говорить, что ничего не знаю, а попросту самоуверенно отвечу – Да.
Почему?
А просто потому, что каждый из нас вершитель. Мы делаем что хотим, и когда захотим, в пределах разумного конечно. Мы вершим свою судьбу и судьбы нескончаемого множества существ, которые живут на листах бумаги только благодаря нашей силе – мысли.
Машины толпились в пробке под окном. Ветер неспокойно завывал меж голых ветвей деревьев. Падал снег…

***
И снова двенадцатый месяц.

– Ты все еще здесь? – спросила Софи, войдя в комнату.
– А сколько дней осталось до нового года?
– Тринадцать, если не считать минуты уходящего дня.
– Хорошо.
Она подошла ближе, обняла за плечи.
– Она забыла про меня, да? – спросил я, после минутного молчания.
– Она помнит обо всех нас, без исключений.
– А почему тогда не пришла?
– Раз не пришла, значит еще не время.

Герои рассказов живут, пока их помнят. Они существуют, пока на бумаге отражена их история. Могут ли они быть бессмертными? Не знаю. Я уже ничего не знаю. Но... Да, всегда есть одно "но"... я точно знаю, что буду жив, пока обо мне помнят.

А ты, вспомнишь ли?