О некультурном человеке

Он всегда старался быть культурным, но внутреннее бескультурье давало о себе знать. Он завидывал культурным, старался им подражать, но всегда напрасно. Чтобы ощутить себя причастным к культуре ему приходилось совершать неожиданные поступки  –  иногда он одевался во всё черное, наводил под глазами круги и говорил, что является последователем готической культуры, но подойдя к зеркалу, не чувствовал, что измазанное лицо грустного арлекина делает его сопричастным чему-то. Тогда он обматывался розовым шарфиком, надеясь из гот-культуры перескочить в эмо-культуру, но и её он не чувствовал, не попадал в неё.

— Какую музыку слушаешь? – спросил у него знакомый.
— Всякую — ответил он.
— Ну, примерно, к какой культуре себя относишь? Хип-хоп-культура, Рок-культура, Кто ты по жизни? -  панк, растаман, или гламурщик какой-нибудь.
— Да я даже не знаю… — смущался он, так-как в очередной раз чувствовал себя некультурным.

“Может мне классику послушать, — подумал он – вот уж, культура так культура”.
Пошёл на концерт классической музыки и после первой же части произведения, приняв паузу за конец, громко зааплодировал в тишине, под неодобрительные взгляды окружающих зрителей. Ничего не поняв, он  и после второй части, снова зааплодировал и вдобавок закричал: “молодцы-мужики, хорошо”
Тогда пожилая женщина, сидевшая впереди, повернулась и сказала:
— Зачем вы пришли, если ничего не понимаете в классической музыкальной культуре и культуре поведения на концерте?

Он расстроился и не ходил больше на подобные мероприятия.
В последнее время, ему всё больше хотелось отыскать друга или подругу, таких же некультурных как он сам.
Решил искать в интернете, зашёл в какой-то чат, увидел, как один пользователь написал другому.
— Лол, я глюки полировал, но всё равно баги есть, имхо.
— О чём вы? – спросил он.
— Лол, ты нуб что-ли, учи матчасть.
— Что, что?
— Ни хрена ты в Net-культуре не рубишь – вот чо.

Позже он вместе с  приятелем смотрел фильм и откровенно сказал:
— По-моему, этот фильм полное говно.
— Что ты в этом понимаешь? – возмутился приятель — Это замечательный, в своем роде, образец Трэш-культуры.

Однажды, увидев человека зажавшего рот и пердевшего губами, он подумал, что этот человек, уж точно некультурный, и радостно подошёл к нему, со словами:
— Привет, я тоже некультурный, давай вместе губами пердеть.
— Ты чо дебил? —  крикнул человек – Иди и перди своей жопой. Я битбоксер, занимаюсь битбокс -культурой.

 Тогда он засмотрелся на прыгающих по заборам людей, побежал за ними, неловко, тоже пытаясь прыгнуть,  но они осмеяли его и сказали: “Что бы прыгать как мы, нужно долго заниматься, быть частью Паркур-культуры”.

 Его всё больше тянуло к детям. Однажды во время просмотра какого-то мультика, вместе со своей маленькой племянницей, он отпустил замечание, казавшееся ему оригинальным, но девочка презрительно усмехнулась и велела ему замолчать, потому что он совсем не разбирается в Аниме-культуре.

 Бродя по городу, и чувствуя себя потерянным и несчастным, он засмотрелся на человека, стоявшего посреди улицы и мотавшего какой-то хренью на веревочке.
— Кто ты и что делаешь? – спросил он.
— Я Йойер, принадлежу к Йо-Йо-культуре и готовлюсь к чемпионату по Йоингу.

Он вздохнул и пошел своей дорогой. Мимо проносились мальчики занимающиеся скейтборд-культурой. С плакатов глядели культуристы, но он шёл погруженный в думы, не замечая их.

Весь мир, вдруг, почему-то, представился ему в виде огромной библиотеки, где люди были книгами и плотными рядами стояли на полках, каждая из которых являлась культурой. И ему тоже, очень хотелось поставить себя на какую-нибудь полочку и уснуть на ней, поддерживаемому плечами соратников, как книги на полке поддерживают друг друга.

Но он был некультурным, представлял себя бульварным романчиком в никудышном бумажном переплёте, и вставая на очередную полочку, не чувствовал себя спокойно, да и другие книги, не поддерживали его, а крепко и неприятно стискивали переплётами из твёрдого картона, обтянутого прочной свиной кожей. Ему казалось, что они хотят выдавить его, и он, не в силах сопротивляться, сам спрыгивал с полки, падал посреди библиотечного зала, уставший библиотекарь неохотно поднимал его и зашвыривал в кучу невостребованных книг, где-нибудь в уголке, рядом с подтекающей батареей. Из батареи на обложку капала ржавая вода, забегавшие крысы подгрызали страницы, и ему было страшно, что его, так никто, никогда и не прочитает.

Он гнал от себя грустные мысли и предпочитал верить, что однажды, кто-то выдернет его из этой кипы макулатуры, скажет: “Какая занятная книжонка” и поставит, хоть на какую-нибудь маленькую полочку, где окажется не тесно и соседние книжки будут в мягких переплётах.