Книга жизни

Ты берёшь первую попавшуюся книгу с полки и пытаешься понять её содержание, глядя лишь на обложку. Ты медленно водишь пальцами по переплёту, дотрагиваешься до первых страниц и с жадностью начинаешь читать, но ничего не можешь понять. Буквы бегают перед глазами как протестующие в момент задержания. Запятые, точки, вопросительные и восклицательные знаки сползают вниз вместе с каплями горьких слёз, стекающих по замёрзшим щекам. Достаточно просто представить, что эта книга – твоя жизнь. И ты можешь прочесть только определённые страницы, прочесть то, что тебе уже знакомо и то, что доводилось видеть, но ты не можешь заглянуть вперёд, у тебя нет возможности прочитать концовку сюжета, не осознав сущность героев. Ты не можешь отмотать всё назад и изменить так, как теперь считаешь правильным, потому что на всё даётся лишь одна попытка. А, если их дают больше, значит, либо слишком сильно любят, либо просто слишком глупые. Но, сколько бы не было возможностей и шансов, как бы ты не старался или старалась бережно хранить книжку, рано или поздно страницы начнут рваться, бумага пожелтеет и покроется неприятными пятнами. Такими же пятнами покрывается и твоя биография. Она – чем-то похожа на зебру, только не совсем правильную, так как количество полос неодинаковое. И каждый новый день – добавляет новый цвет словно по броску монеты: выпадет орёл – чёрный цвет, выпадет решка – белый, монета упадёт на ребро – две чёрных полосы. Смешно и грустно, но в этом плане – жизнь несправедливая штука. Ты можешь стараться, строить великолепные мосты в мир будущего, но все запомнят, как ты отказался поделиться мелочью с бездомным человеком, просящим милостыню. Ты можешь пожертвовать собой, закрыв мать с ребёнком от взрыва гранаты, но вместе с героизмом тебе присвоят орден глупости, ведь ты не сохранил свою книгу, а уничтожил взрывом. Ты пожертвовал собой, чтобы кого-то спасти, но спасли бы этот кто-то тебя, если бы вы на секунду поменялись местами? Спас бы тебя этот человек от гибели ценой своей жизни? Никто и никогда не даст однозначный ответ на этот вопрос, потому что человеческое сознание – неповторимо. Это грациозная, но несовершенная машина с миллионом шестерёнок, каждая из которых работает по собственному алгоритму, причём, данный алгоритм – у всех людей разный. Ведь, справедливости ради, для кого-то убийство убийцы – хороший поступок, а для кого-то сам факт насилия – отвратителен. Кто-то легко переживает гибель отца или матери, а для кого-то – это серьёзный удар воображаемым ножом в сердце. Кто-то с улыбкой принимает неутешительный диагноз, а кто-то начинает плакать и биться в истерике, проклиная медицину, генетику и самого себя за неправильный образ жизни.
Кто-то легко признается в чувствах, а кто-то до конца будет одинок из-за того, что не сможет в нужный момент сказать три простых слова. Кто-то курит, чтобы хорошо себя чувствовать, а кто-то для этого наоборот избегает места с табачным дымом. Кто-то поддаётся влиянию и готов на всё, лишь бы угодить чужим прихотям, а кто-то откровенно отправляет эти прихоти в ящик с табличкой “безразлично” и живёт так, как хочет.
Все люди разные, но такие одинаковые. Все хватают книги грязными руками и стараются переписать историю одной болезни. Всем хочется что-то забыть и что-то помнить, всем хочется что-то изменить в себе или в других. Абсолютно все без исключения когда-либо плакали из-за чего-то или из-за кого-то. И это ужасно. Ты тоже плачешь. Я знаю, что твоя подушка почти каждую ночь пропитывается влагой от слёз. Каждую ночь, ты боишься засыпать и также сильно боишься просыпаться рано утром. Ты не хочешь смотреть в окно, потому что можешь увидеть его или её, увидеть того, кто раньше был всем, а сейчас – никто. Ты боишься сказать себе, что допускаешь ошибки, поэтому ничего не делаешь, ведь так ошибок точно не будет. Ты тоже стремишься к чему-то возвышенному, но переоцениваешь или недооцениваешь свои возможности и желания. Ты хочешь летать, будучи дождевым червём и хочешь ползать, будучи могучим орлом. Непостоянство перестаёт быть случайностью и становится неприятной привычкой. Панические атаки из ужасающих моментов превращаются в тошнотворную обыденность. Ты забиваешься в угол и начинаешь кричать, умолять о помощи выдуманных друзей, потому что реальные заняты собственными жизнями. Ты прячешь под одеялом и перечитаешь книгу своей жизни заново, цепляясь взглядом с сладкие моменты реже, чем за кислотно-горькие. Грусть перестаёт исполнять второстепенную роль. Наступает её минута славы, её звёздный час. Счастье же – теперь похоже на сгорбившуюся старушку, неспособную перейти дорогу самостоятельно. Счастье стучит тростью по асфальту и движется вперёд, но не видит автомобиль, несущийся на всей скорости. Это та самая грусть несётся со съёмок к себе домой. Грусть убивает счастье бампером автомобиля и скрывается с места преступления. Вопрос в том, почему? Почему мы так сильно стараемся убежать от самих себя? От собственных мыслей в угоду кому-то? Почему мы перестаём быть самими собой ради выгоды и благосостояния? Потому что, всё решают деньги и власть?
Или потому что, мы обыкновенные приспособленцы, живущие по принципу: “Делайте всё, что вам угодно, но нас не трогайте.”?  На самом деле, мы просто скрываем свои чувства, свои переживания и свою боль от этого мира. От каждого слова и действия – ждёшь неприятных последствий. Каждый факт, известный о тебе – оружие в чужих руках. Поэтому мы боимся. Мы боимся быть теми, кем являемся на самом деле. Мы боимся быть не с теми людьми. Мы боимся, что нас неправильно поймут или разлюбят. Мы боимся предательств, расставаний и ссор. Мы боимся любить, но также и боимся, что никогда не полюбим. Мы боимся ненавидеть, но ненавидим. Мы боимся жить, но мы живём. Мы боимся чувствовать, но чувствуем.
Мы боимся осуждения, косых взглядов и недоверия. Мы боимся собственного “я”. Мы критикуем сами себя без причин. Мы – боимся. Боимся изменяться. Боимся говорить. Боимся делиться. Боимся открыться. Боимся ошибаться. Боимся, что нашу книгу кто-то испортит. Боимся, что сами испортим чью-то книгу. Мы боимся самих себя. Мы боимся признавать чужие достоинства и свои недостатки. Мы не хотим меняться. Мы хотим менять. Мы не хотим, чтобы нам изменяли, но мы сами изменяем.
Все люди разные, но такие одинаковые. Такие одинаково странные, глупые, эгоистичные и боязливые.
Просто скажи себе и окружающим, что ты чувствуешь, о чём ты думаешь. Возьми себя в руки и сделай это. Будь тем, кто прикоснётся к Солнцу, а не тем, к кому прикоснётся Луна.