Скрипка как женщина рыдает,
Уткнувшись скрипачу в плечо,
И душу у меня мотает.
На разгулявшийся смычок.
Потом как будто голос тихий
Поманит следом за собой,
И вдруг закружит словно вихрь,
Заставив потерять покой.
Когда тоска мне сердце колет,
Я музыкой ее лечу,
Сажусь за свой привычный столик
Поближе к другу – скрипачу.
Я слушаю, не отвлекаясь,
Забыв про ресторанный зал,
И в прошлое уйти стараюсь,
Закрыв ладонями глаза.
Куда-то музыка уносит,
Вот голос скрипки задрожал,
Вместо меня прощенья просит
У всех, кого я обижал.
Вот скрипка снова вспоминает,
Не раздражаясь, не виня.
Просто из памяти стирает
Всех тех, кто обижал меня.
Скрипач у столика играет,
Моей судьбою удручен.
Ее, как ноты, он читает,
По струнам проводя смычком.
Он доиграть ее намерен,
Соединяя времена,
А я, судьбе себя доверив,
Уйду, не слушая финал.
Скрипка, как женщина, рыдает
© Copyright: Александр Державец, 2020
Свидетельство о публикации №220102000659
Свидетельство о публикации №220102000659
Рецензии